Чтобы полегчало, процитирую комиссара Сантьягу:" ЗАчем держать данное слово, если это не выгодно и мешает?"%))))))))))

Боль течет... Рассыпается золотым песком и струится... Струится туда, в Вечность... Каждая ее песчинка скребет, выскребает...Скользит, сдирая нежный покров и уволакивая его вниз, туда, в Вечность... И нет слез, чтобы выплакать эти слова, чтобы вода слез хоть немного размягчила этот шероховатый песок боли...
Рано или поздно один из нас произнес бы эти слова. Рано или поздно. Поздно или рано. Маятником отмеряет моя боль мою жизнь.

Заструился золотой песок. И не стало меня... Того моего образа, которому ты признавалaсь в любви. И бессилие... Груда моего бессилия перед лицом всего происходящего. Струится боль... Я уже не здесь, я почти не слушаю, что ты говоришь, не слышу тебя... Слушаю только стон. Там где-то внутри меня, внутри моей личной Вечности что-то умирает с тихим стоном. Умирает и исчезает...

Врать. Снова врать, снова говорить, что я рад. Врать тебе, что ты наконец-то встретила того, кого достойна. Врать себе... Самое главное врать себе. Именно врать, а не лгать... Ложь и вранье - разные вещи. Если бы я .... Если бы... Как много этих "если"... Как их много.

Быть друзьями. Что значит быть друзьями??? Как можно дружить с тобой, если... Ничего. Все нормально. Я буду твоим другом. Я знаю, что я нужнее тем, как друг. Я буду тебе другом... Только помоги мне справиться с этой болью. Я прислушиваюсь к шелесту этого песка... И не слышу... Не так отчетливо... Но все равно, я знаю, он там... Он все еще струится, засыпая огонь... Засыпая... Спит... Уснула моя боль... Надолго ли??? Не знаю. Сейчас не хочу знать... Я просто слушаю тебя.