Ночь, 4:40. Звонок на сотовый: "Алло, такси заказывали? Машина внизу". Кладу трубку, одеваюсь, выхожу. Лишь бы успеть к шести в аэропорт. Диспетчер всё пугал разводящимися мостами. Надо успеть.
- Доброе утро!
- Доброе утро... - водитель усталый, но опытный. Через 25 минут я в Пулково. На часах 5:05, коллеги будут к шести. На всякий случай кладу денег на телефон, это всё, что можно тут сделать, остальная часть павильона занята локальным ремонтом. Не торопясь, перехожу в центральный зал. Тик-так, 5:17. Несмотря на ранний час, тут активное движение масс. 5:20. В голове начинают позвякивать колокольчики. Если меня привели сюда столь рано - значит, что-то идёт не так. Рассуждаем: у нас новый трэвел-менеджер, у меня от неё электронный билет на Москву. Или бумажка, которую она считает электронным билетом.

Оглядываюсь. О, чудо прогресса - рядом со мной стойка регистрации пассажиров без багажа (а я налегке - вечером прилечу обратно), и пара желтых терминалов для саморегистрации. Шагаю к ним. "Как хотите идентифицироваться?" - нажимаю "номер электронного билета" - "Ваш номер?" - натюкиваю серенаду цифр с бумажки. Терминал радостно сообщает: "Введенный номер билета неправильный или не существует". Перечитываю номер - цифры верны. Упссссс...

Тик-так. Уже интереснее. Очередь безбагажных пассажиров вскоре выносит меня к девушке в форме. "Третий зал, вход с торца!". Понятно, в этой реальности меня не существует, иду в правое крыло аэропорта. Тик-так. Колокольчики умолкли. Вот мой рейс. Новая девушка с опаской меня оглядывает, уточняет, один ли я лечу. Видимо, нашумевший американский опыт продали и нам - если человек летит один, без багажа, да еще и опаздывает на регистрацию, то он террорист с бомбой на поясе. Я не опаздываю, сообщаю про ожидаемых коллег и возврат вечером. Клац-клац, посадочное место 20А.

Вернувшись в расслабленное состояние, иду к досмотру. Куртка и сумка уезжают в рентген. "Рамка не работает, пройдите в кабинку". Не понимаю, переспрашиваю. Захожу в смешную пластиковую "сауну", собираюсь пройти её насквозь. Не тут-то было, обе дверцы закрываются. Ярко-синие кляксы на полу подсказывают, как поставить ноги. Снаружи что-то пожужжало, и дверцы открылись. Забираю сумку с курткой, иду к гейту. И только много часов спустя я вспоминаю, что никто не попросил меня ни разуться, ни ремень с сотовым снять, ни пригоршню мелочи из кармана показать - вообще. Я просто не звенел, хотя было чему. А вот прибывших на полчаса позже коллег разоблачение коснулось в обычной мере

Тик-так. Шесть "с копейками", появились коллеги. Один из нас идёт на поиски кофе, но местная вендинг-машина сломалась, а мини-кафе "Ту-104" еще не работает.

Тик-так. Командир корабля приветствует вас. Моторы взревели и плавно вытолкнули нас с земли. Коллега получает желанную чашку кофе. "Пристегните ремни, мы идем на посадку". Эй, я не успел поспать толком! Но Москве плевать, она уже с нами.

10:30. Офис Microsoft, регистрация участников. Получаю именной бейдж "День разработчика Windows Phone 7". Коллега чертыхается - кофе кончилось за одного человека перед ним. Пьём чай.

Доклады, обеды, доклады... Новый телефон, должный взорвать и переделать рынок. Телефон 007. В принципе, мы всё это уже знали, просто систематизировали материал. Плюс пощупали, наконец, реальные трубки - хотя это ещё инженерные образцы, в продажу не поступят, и фотографировать их нельзя. Есть забавные глюки - одна трубка начинала сильно тормозить, если ухватить пальцем экран и 10 раз повозить вверх-вниз, не отрывая. Хотя горизонтально елозь сколько влезет - всё работает

Незаметно наступает 18:00, такси, снова аэропорт. Местное Sbarro приютило наши желудки. Тупо хихикаем, коллега страдает - тут тоже кончилось кофе.

Регистрация, досмотр, теперь снимаем все и всё. Снова смешная "сауна", но более новой конструкции. "Надо было поднять руки!" - обреченно повторяет девушка-оператор. Ну, а я их растопырил. Одеваем всё обратно, летим обратно.

Тик-так. Этот самолёт поменьше предыдущего, на подлёте к Питеру его начинает заметно потряхивать. Пилоты регулярно подправляют курс - и даже при заходе на полосу... На выходе с трапа нас встречает холодный ветер и луна, светящая сквозь единственное облако на небе.

Тик-так, начался отходняк. Договорились, что коллега с машиной добросит остальных до метро... Это очень странно ощущение нереальности, когда ночная дорога набегает на тебя сквозь лобовое стекло. Ты никак на это не влияешь, можешь лишь наблюдать...

Неожиданно это трансовое состояние исчезает - коллега останавливается: "Техноложка. Давайте высажу вас тут - не знаю, куда мне дальше ехать". Прощаемся все, и каждый разбредается кто куда. Полночь.

Возвращаются колокольчики. Путешествие не закончено, и что-то явно ещё будет - расслабляться рано. Шагаю в метро, прикидываю пересадки. Наконец, прибывает поезд, но не оттуда - оказывается, я подзабыл южную часть метро, это ж Техноложка с её "перекрестком". Еду. Смотрю от нечего делать схему метро, и ещё раз убеждаюсь, что южную часть успел подзабыть. Лучше было сесть на другой перрон, тогда бы сэкономил один перегон. Успокаиваю себя тем, что мой путь хоть длиннее, но проще - иначе попал бы на Садовую с её тройной пересадкой и хронически поломавшимся эскалатором. Но колокольчики в голове усиливают звон. Становится даже интересно, что еще готовит вечер. Карманники? Но вагон полупустой. Милиция на моей пересадке? Но у меня и паспорт с регистрацией, и билет - прямо одни тузы в рукаве. Высаживаюсь, беспрепятственно миную переход на свою ветку. Очень странное ощущение. Частью я еще там, в Москве, где сотня техно-гиков обсуждала то, чего еще официально нет. Часть меня слышит колокольчики и улыбается. Так. Перрон моей ветки и поезд с открытыми дверями. Нет, он в другую сторону. Моя часть - пуста. Захожу за колонну.
- Привет. Не знаю, рад ли ты меня видеть, но я решила подойти поздороваться.

Я часто думал, какой будет наша встреча. Встреча с ней, моей самой первой... Что-то из разряда "Москва слезам не верит", но на взаимных началах. Он: в погоне за идеалом, выбрал девушку не по плечу. Она: переоценила свои силы, в попытке научить его жизни в своём понимании. Но, по иронии судьбы, они зацепили друг друга. Три года лёд и пламень пытались переделать свою половину и, выбившись из сил, разошлись.

- Привет. Я только что из Москвы. А ты как тут оказалась?

Прокатился традиционный small talk. И, произнося одной частью себя дежурные фразы, другой частью я понимал, что вот она - самая лучшая с ней встреча. Мне просто нечего ей сказать - ни хорошего, ни плохого, и мой нынешний расслабленный полутранс есть лучший дар Небес на этот вечер.

Вскоре я был дома, и пригоршня холодной питерской воды окончательно смыла Москву с моего лица. Эта жизнь заняла менее суток.

Состояние: транс

Еще раз сказать "С днем рождения".Теперь тебе двадцать четыре, как часов в сутках. И каждый час - тянулся год. И каждый год - летел как час. Ты уже видишь, что весь мир размечен циферблатами. Сальвадор Дали вовсе не был сумасшедшим, просто имел странную манеру разговаривать. Всюду циферблаты и их отпечатки, просто не каждый догадывается, что стрелки можно крутить самому. Затем учишься крутить их так, чтобы не задеть случайно кого-то, и отпрыгивать с пути чужих стрелок. И во всей этой суматохе - ещё разглядеть свою половинку, тоже крутящую стрелки и прыгающую через них. Разглядеть, чтобы взяться и свести вместе две стрелки. Совместно. Чтобы время остановилось и свернулось в кольцо на твоем пальце...
С днем рождения. Тебе всего лишь двадцать четыре.

В последнее время всё чаще ловлю себя на мысли. Мне слишком всё понятно. Могу обосновать любой факт, а если не могу - то выскажу гипотезу. Могу давать глубокомысленные советы. Ты живешь - и тебе всё ясно. Даже думать не нужно, потому что умный через край - и это затягивает. Как будто Жизнь решила поставить оттиск "одобрено".

Что делать? Уходить ли в нирвану, всё далее себя убаюкивая, или усиленно принюхиваться в поисках бесплатного сыра?

Ясность, второй враг человека Знания...

Интересно, где же та черта, по прошествии которой можно сказать о себе "всё, я теперь взрослый"?
Первая любовь?
Потеря девственности?
Финансовая независимость?
Умение "послать" всех, даже родителей?
Наличие собственных детей?
Неизлечимая болезнь?

Что такого должно появиться или исчезнуть, чтобы иметь право называться взрослым? Знаете ли Вы таких людей?

Мы жалуемся на жизнь. Бьёт-де она нас, да по голове, и никакого сожаления. Но давайте посмотрим на это с другой стороны: мы - это драгоценный камень, а Жизнь лишь занимается огранкой, отсекая постепенно всё лишнее, снова и снова возвращаясь к тем местам, где лишнего - более всего.
Идёт время, и всё чаще начинаешь замечать "одинаковости" в происходящем с тобой. Огранка одних и тех же болевых точек. А может, не их, а просто огрубевших мозолей?
История развивается по спирали... А что же ей ещё остается? Огранка продолжается, по кругу, по кругу. Бей молотом, Жизнь!

Как обычно после этого, опять болят мышцы спины и шеи. Ибо были в ночном клубе.
Прийти пришлось относительно рано - в районе одиннадцати, ибо через третьи руки достались четыре бесплатных проходки. Народу было пока немного - подозреваю, такие же "проходочники-проходимцы". Бар, порция мартини, коктейль спутнице. Осматриваемся.
Двенадцать. Народу уже нормально, но танцевать никто не идет, пустой танцпол с толпой зрителей вокруг. И тут диджей ставит Нужную Музыку, услышав которую, понимаю - надо идти. Друзья отказываются, ну и наплевать.
Фабрика звезд, народный герой. Через минуту становится до лампочки, кто и что подумает и увидит, полностью отрываюсь на пустом танцполе.
Немного подустал минут через пять, немного отвык колбасить, машу руками, зову сидящих присоединиться - никто никак. Ладно, продолжаем.
Пошел следующий трек. А вместе с ним и охранник Позвал на выход Иду, попутно ломаю голову, какое клубное правило я мог нарушить. На сцену не лез, сигарет/напитков в руках не было.
На выходе оказался солидный квадратный дядечка с внимательным изучающим взглядом:
- Вы себя хорошо чувствуете? Вы в адеквате?
И тут до меня дошло, как выглядел танец глазами большинства народа: парень обожрался таблеток и ушел в отрыв. Ржу.
- Чего они все сидят? Просто захотелось зажечь зал!
Откидываю челку, показываю дядечке зрачок, смеемся вместе
Вместе с охранником возвращаемся обратно, иду к бару, чтобы успокоить друзей. На танцполе пусто.
Рассказываю ситуацию, пью второй мартини. И тут дергают за руку: "Смотри!"
Оборачиваюсь. Танцпол заполнен. Народ танцует. Смотрю на часы - десять минут первого. На весь подвиг ушло десять минут.

Состояние: радушное

P.S. Мдя, фотки у ребят получились те ещё: центр пересвечен, любая деталь лица создает мощные тени. Покажи мне их кто - сам бы сказал, что этот парень явно "на колесах"
И это я еще немного пофотошопил...

Недавно пришло письмо с сайта Одноклассники.Ру. "Для Вас есть сообщение".
Я как-то уже привык, что сайтец этот не часто балует своим вниманием, а если и присылает что-то, то уж лучше бы это был нигерийский спам - тот куда веселее. Однако не в этот раз.
Меня нашел одноклассник по школе, расположенной в столь маленьком городке, что попытки найти его на Google Map окончились ничем из-за бескрайнего моря тайги. Иголка в стоге.

Как обычно вопросы-ответы "как ты? а как ты? я тут! а я там!", обменялись телефонами. Его отец вспомнил моего отца, тоже захотел восстановить контакт.

На днях созвонились. Из-за разницы во времени, телефон разбудил меня часов в 8 утра. Спросонья едва сообразил, что "номер засекречен" может оказаться Санькой, находящимся на другом краю страны. Поговорили, точнее говорил в основном Санька, а я пытался одновременно слушать, ответить и проснуться. Надеюсь, он не обиделся

Он пошел по стопам отца и тоже стал военным, успел дослужиться до полковника, женат, дочка, обладает басовитым голосом, не знает про ICQ. В разговоре активно употребляет неопределенный артикль "бл№". Возможно, в этом году будет в моих нынешних краях в командировке.

В общем, настоящий полковник

Состояние: сонное

На Питер накатило странное состояние погоды, которое иначе как "бабьей зимой" назвать невозможно. Бывает же бабье лето, когда осень лишь показывает свои холодные промозглые зубы и отступает, набираться сил. А сейчас наступила бабья зима. Уже весна раскрасила небо предвкушением белых ночей, холодный ветер на Невском уже не студит, а дразнит, и вот оно. На этой неделе снова пошел снег.
Снежинки крупные, редкие и мохнатые как мухи. И как мухи же, недоуменно витают в воздухе, изредка стукаясь в лицо. С такой погодой непонятно, что брать/одевать - то ли сапоги на меху, то ли зонтик, а то и то, и другое. И на душе такое же неопределенное состояние, стукается то в одну крайность, то в другую. Хочу Весны. Настоящей. Да простят меня Женщины

Как все привычно... Поможите, люди добрые, самы мы не местные... И люди добродушно-привычно отводят взгляд от неместных-несчастных. Мы привыкли смотреть сквозь чужую боль. Как узнать? Как почувствовать, что помощь нужна, здесь и сейчас? Увидеть и понять чужую немощь? Лишь испытав свою.

Двери, магазин, кошелек. В него привычно прыгают карточки экспресс-оплаты сотовой связи. Улица, метро, спуск. Осторожно, двери закрываются. Кошелек, карточка, монета. Защитный слой послушно превращается в стружку, подставляя желтоватому свету ламп череду цифр. Рука вниз, напрваво, пусто.

Сотовый телефон остался лежать дома, а поезд набирает ход. Глупости, зачем мне сотовый телефон. День прожить без него? Да хоть месяц. Только не сегодня бы, не сейчас... Там, в телефоне, осталась Она, любимый и близкий человек, чей голос доносится сквозь разделяющие нас нынче расстояния. Но ты молчишь. И испытываешь немощь.

Поможите, люди добрые, самы мы не местные... У вас это есть, у меня нет. Есть Любимая, но сказать ей о своей любви невозможно. Я глух, нем, безчувственен.

Способны ли слепые любить? Ведь они не видят того, чье тело ласкают. Способны ли глухие? Они не слышат ничего в ответ. Выживут ли в любви немые, когда из сердца хлещет Любовь, через край и насквозь?

Я люблю тебя, милая. Не скажу и ответ не услышу. Я в пустыне посередь континента, в оазисе своей любви. Не волнуйся, я выживу. Я смогу, помогу себе. Доползу, дотяну, доживу. До вечера. И до дома. И снова трубка в руках - алло, я люблю тебя. Прости, забыл телефон.

Состояние: день без сети