Мой дневник вырождается в тупое описание происходящего. А стихи не пишутся. Буду пока старые кидать, пусть все загрузятся.

Открывая окно, знаю,
Что за ним меня ждёт небо,
Миг паденья, а после - небыль,
И простор без конца и края...
Закрываю окно снова.
Мне пожить ещё очень охота.
Путь к свободе один - вот он,
Но к свободе я не готова.
Да свобода меня и не манит,
Потому что боюсь кануть в небыль.
Миг решимости - ради неба,
Но, боюсь, этот миг не настанет.
Это написано в тот счастливый период жизни, когда у каждого подростка появляются мысли о суициде. Только теперь я понимаю, что боюсь не небытия. Боюсь, что правы верящие в реинкарнации, "и будешь баобабом тыщу лет, пока помрёшь" (c). Впрочем, баобабом - это не страшно. Страшно опять родиться человеком - такая же скучная и серая жизнь...