Асфальт. И так неровно, камнями, трещинами и рваными краями. Асфальт. И шелест шин, горячий пар из-под них – по мокрой земле. И как следы засухи на горячей земле Африки или где-то там – распаханная болью глина – трещины, влажные, темные, сетью, штук триста, разрывают, больно, наверное… И трава по краям – как положено, подорожник. Пыльный, грязный, впитавший в себя это лето. То, что прошло, то, что осталось. Какой-то измученный и безнадежный в бетонных лапах города, не так, как там, на воле, где безумное синее небо падает вдруг случайно на голову, где тянется воздух и застревает время, где километры сливаются в сплошную линию столбиков с синими отметками, где нет указателей и асфальт как назло новый, еще горячий, еще тянется, еще без трещин…

А здесь звуки испорченных тормозов, ревущих двигателей, камушков, вылетающих из-под колес – и все в даль, и серое небо с медленно плывущими, нависающими тучами и молниями – на небе свои трещины. И с окон – рваться к небу, падать на асфальт. Одной трещиной больше? Плохая игра – клеить на скотч кусочки от разных изображений, чужих, разорванных, разбитых – в нее невозможно выиграть. И ветер с шумом в окна, и холодно, зато так проще – не думать, и звуки глубже, глубже, в мозг в мозг, ну и черт с ним, отключить сознание, не думать, не помнить, не знать, не возвращаться – и снова придется, зло, раздражение, усталость, почти в небо, почти выше. Почем билеты? И крыльями, крыльями цепляясь за восходящие потоки, ловить золотые нити, ближе к ветру, ближе к солнцу, кто остался? ладно, бог с ними, выше рваться, к небу, к небу…

Только вот как-то усталость. Наверно, бывает. Путнику дайте воды напиться, пару глотков – и дальше, только где вот оазис? Вода? О, спасибо! Без яда? Жалко, с ядом было бы проще.
«Куда иду я? Туда, где светит солнце», где свежий ветер, где небо растягивается, где время забывается, где асфальт без трещин, а лучше, где нет асфальта, где будут музыка и золотые нити, падать, цепляясь крыльями, и снова…

…И ветер с шумом в окна комнаты пустой, колышет занавеску, стул упал, а на столе – почти порядок, только недопитый стакан воды, а за окном – мелкий дождик, и в окно, и занавеска промокнет, и по крыше, и по стеклам, и люди под зонтами, и 301 мокрая трещина на горячем асфальте, по которому несутся машины, поднимая колесами теплый-теплый пар…

P.S. Очень вспомнилось. Это еще летняя запись. Писала письмо, Серж, тебе.. Тема как-то вывела на воспоминания. ) Спасибо )