Потому что искусство поэзии требует слов... " 1969г И.Бродский
Я старый солдат, но не Джейн и не Раен
К ларьку за пивком чуть шатаясь иду,
Пустите героя, скажите кто крайний,
Контуженный я, вы имейте ввиду,
"
Что ранен не пулей, штыками не колот,
Родился художник в душе у меня.
И надо же было случится такому,
Он критиком вырос, и музу кляня,
"
На чём только свет. Огляделся и понял,
Что важно в поэзии качество речи,
А вовсе не цифры, пусть ноги на плечи
Свои не кладут, уж не Кати не Сони.
"
В былые то годы всё было иначе,
Писал сочиненья, цитировал их
В подъезде, в кровати, у Ритки на даче.
Везде принимался возвышенный стих
"
За нечто такое, чего не хватает
В других, не доросших до ранних седин.
Но в двадцать четыре диагноз один,
Когда даже Бродский с усильем читаем.
"ЖЖ "мертв!
[Print]
Wind of Sorrow