Так годы проходят сплошною стеной,
сомнительно чистой, губительно гладкой.
кто надпись оставил, кто сделал женой
девчонку, прижатую к стенке, украдкой,
'
пытаясь нащупать какой то рельеф,
ан нет, слишком плотно распластаны годы.
Уж мы не мальчишки. По горло свободы
хлебнув и от этого в хлам одурев,
‘
всё тешимся мыслью – что, мол, отыграем
возможность раскрыться чуть ярче других.
Но годы идут, да и выкормыш стих
уже не звучит как диагноз фатальный.
‘
а жаль…