Начиналось все совершенно обычно: надо куда-то на Пискаревку в какой-то лицей, там то ли библиотека, то ли архив, в архиве какие-то документы... В подробности, как всегда, не слишком вдавалась.
Поехали. По дороге резко портится погода. Какие-то смурные облака и пыльные вихри на асфальте.
Лицей - помесь магической школы с кулинарным техникумом. Но мне не важно: машинка стоит, я жду, кофе пью.
Нужных бумаг не нашлось. По телефону выяснили, где они могут быть: какие-то знакомые, мне не знакомые. Это не важно, главное - не далеко.

По дороге попадаем в снежную грозу. Удивляюсь прихотям природы, но мы торопимся.
Стандартная квартира: то ли двушка, то ли трешка. Вялотекущая тусовка. Привычный по-юности антураж.
Судя по количеству народа - так и вообще семь-восемь комнат. Народ частью обычный, частью странноватый. Странность не сразу определишь - некая бестелесность и сумрачность фигур. С какой стати мы остались там ночевать на желтоватом бязевом белье, я не знаю. Идея точно была не моя.
Ночью поперлась по какой-то надобности на кухню, где случайно обнаружила черный ход. Во дворе стена. К стене прилеплен гараж. В гараже свет и пахнет маслом. За стопками старой резины лаз на другую сторону. Не сразу понимаю до какой степени сторона другая...

Дорожка мимо яблонь и палисадников ведет к почте. Встречные молча отворачиваются, будто увидели верх неприличия. Да, я в домашних тапочках, но понимаю, что не тапочки тому виной: я для этого места слишком неправильная. Дальше приходится продвигаться какими-то задворками. Все бы ничего, пока не случился закат. Резко упавшее за серый горизонт солнце, выхватило на фоне туч Крылатого, летящего на крылатом же крокодиле. Мне сразу стало пора домой. Или хотя бы в тот дом с бязевыми простынями.

Не озаботившись поисками лаза в гараж, бегу к примеченной в стене калитке. На бегу подмечаю некоторые изменения: несмотря на надвигающуюся ночь, воздух становится светлее и прозрачнее, встречные фигуры живее, время года определеннее - начало осени.
Получаю у привратника пояснения. Оказывается, сумеречные катаклизмы периодически перетекают через стену и "тут" становится "там". Если не шляться туда-сюда, то ничего и не заметишь. Только станешь относиться с неодобрением к слишком живым, пришедшим из-за стены.

С такими замечательными новостями лечу в тех же тапочках через заснеженный двор, мимо машинки в знакомый уже подъезд.
В тусовочной квартире обсуждают последние события: испорченную погоду, серию аварий и взрывов. Новости мои никому особо не интересны.

Сажусь в машину, гоню собирать своих. Освещения нет. Местами вдоль дороги что-то горит, искрит и взрывается. Преодолевая небольшое сопротивление, гружу какую-то немыслимую толпу народа (включая близких мне иностранных граждан, не говоря о здешних друзьях и родственниках). Подгоняю пинками в гараж, через лаз... Кажется все успели.

На той стороне яблоки и солнце.

Просыпаюсь, а на улице весна.


Markovna, чего это было? А?
Не могу отделаться от ощущения, что вся этак каша заварилась из-за нужных тебе документов. Уже просто любопытно что ты там искала?