Или вот вам еще одна история из жизни старого растамана... (с)

Написание песен - давнее мое хобби, абсолютно непересекающееся с пением оных (т.е. пишу одни песни, а пою совсем другие). Ложная скромность и высокая требовательность не дают мне возможности раскрыцца всласть. Но, посмотрев в прошлом году на всяких бардов, понял, что полюбому можно и поучаствовать в конкурсе, авось приз дадут, или медальку каку?

В общем, долго ли коротко, оказался я на Грушинском фестивале. Отметили мы это дело отменно, пивусиком местного розлива, водочкой и, может еще чем, не помню. Просыпаюсь на следующее утро, а голова, как паровозный котел - вся такая большая, горячая и все звуки в ней так гулко раздаются и больно почему-то. Ну, решил что гулко - от недостатка жидкости и пивусика натощак попил. Не полегчало, видать, мало пивусика.

Завтракать, при этом, сразу как-то расхотелось, всё больше курить и филосовски мыслить. А не пойти ли мне, помыслил я филосовски, в конкурсе поучаствовать.

А надо сказать, что всю ночь дожик шел, все дороги превратились в непролазные говны и грязи, с возможностью наебнуцца туда изо всех сил. Но сил таковых у меня немного было, потому дочавкал потихоньку до организационно-регистрационной палатки.

А тама сидят девушки симпатичные и барды кучкуются. Оказалось, что конкурс проходит в 3 этапа - сначала надо зарегистрировацца и спеть песни маститым бардам в уголку на пенечках, а потом, если проканает, тебя пустят на электрическую сцену 2-го уровня, а если и там зажжошь достойно, то на сцену первого уровня. Особо отличившихся там называют "лауреатами" и отправляют петь на главную сцену в форме гитары в финальном концерте.

Ну, я побыренькому зарегистрировался и поскакал в лагерь искать гитару. Тама меня все напуствовали добрыми словами (я им вечерком одну песенку спел и Верховный Бард Нашего Лагеря проперся до того, что просил слова переписать).

С трудом нашел место первого прослушивания, а там обед - я ж по маскофскому времени живу, а там - самарское. Ну, зашел в лагерь, еще чуток пивусика глотнул. Вернулся обратно. А там сидят за столиками барды и видно, что головы у них еще более котлообразные, чем у меня. Маются, бедняги, минералочку пьют и недобро на толпящихся бардов-конкурсантов поглядывают. Ну, пристроился я сбоку, смотрю, как другие выступают. А выступают они так себе. То несут какую-то околесицу про щеночка да про варежку, в которой он спит (есть такой подвид бардовских песен - сюсюкающая хуйня), то тихим тоненьким голосочком шепчут чой-то про любоф (зануудно так).

И тут выходит она. Точнее, наверное, оно. Короче, тетка в белом жакетике, короткой юбке, туфлях на каблуках и с небритыми ногами (охрененные волосы пятисантиметровой длинны, черные как смоль - это на ногах всмысле). Я от одного ее вида тихонечко прифигел. Погодка-то шепчет, а она в белом костюме, как по говнам добралась-не запачкалась, не знаю. И достает она из чехольчика СКРИПКУ, т.е. никак не гитару и даже не банджо-мандолину, а именно скрипку и начинает зажигать: т.е. реально "включает гришковца" и гонит околесицу типа: "Здравствуйте, уважаемые зрители (2 с половиной калеки в жури), а сейчас я вам расскажу про титечку. Титечку любят и взрослые и дети...."
- Позвольте, - говорит Главный Бард, - мы тут вроде песни поем, может вы сразу к музыкальной части перейдете.
- Беспезды, - отвечает тетка, и начинает петь. Акапелла. Т.е. без музыки совсем. Слов я не запомнил, но напоминало это всё "У курсокго вокзала, стою один такой... " и в некоторых местах, особо удачных с ее точки зрения, она еще и на скрипочке так "пилик-пилик"...
- Следующею песню, - говорят барды. А у самих лицца такие каменные-каменные. Еще бы. Тут в пору заржать в голос, хотя с другой стороны ясно, что тетка явно не в себе и смычком может в глаз заебошить за неуважение к исскуству на раз.
Тетка, ничтоже сумняшеся, начинает следующую песню, хотя разницы с предыдущей я не ощутил. И опять в особых местах, на скрипочке - "пилик-пилик".
Барды песню до конца дослушали, слова не проронили. Хотя понятно, что далось это им с трудом. У людей голова и так после вчерашнего, а она еще и на скрипочке.
После нее еще пара бардов выступила. Ничотак, достойно.
А тут и моя очередь подошла. А у меня-то даже перевязи нет, чтоб лихо, по-бардовски, гитарку на себя повесить. Ну да я не стеснялся, отобрал стульчик у девочки, которая за регламентом следила, уселся на него и понял. Что, во первых, у меня голова еще сильнее болит, во вторых, я и голос вчера сорвал, а главное, руки трясутся, по струнам реально тяжко попадать. Ну, плохому танцору, известное дело, хирург помочь не может. Поэтому я как начал петь... у...
Барды, которые в жури, до того переговаривавшиеся обо всяком между собой, притихли и давай слушать. Ну отпел первую. Следующую, говорят. А следующая у меня фиговая была, из раннего, я и сам это понял уже, да менять было поздно. Затянул следующую, а играть красиво не получается. Прервали они меня на серединке.

Понятное дело, что ни в какие следующие туры я не прошел, гитарка-то у меня без перевязи и вообще. Но главный ихний бард отвел меня в сторонку и сказал: "Чувак, песни у тебя и впрямь ничего, тока ты их играть и петь нихрена не умеешь. Голосом-то тя вроде не обидел Создатель, так чож ты его не юзаешь? Мы мыслим типа как человек будет смотреться на стадионе под софитами и с оркестром, а у тя исполнение кухонное, хоть и понравилось нам. Ты, короче тренируйся и в следующем годе мы тя обязательно оценим и будешь ты самый что ни наетсь бард, как мы."

В общем, ободрился я, гитарку зачехлил, и пошел в футбол играть.
Но это уже совсем другая история...