2005-03-21

Как сильно закручивается монолог жизни, превращаясь в невероятно запутанный клубок. Он промок грязью и кровью. Кровь моих мыслей иссушает меня, вытягивая соки. Грязь отделяется от жизни, пропитывая мою душу. Жизнь сереет, мысль тускнеет. Даже депрессия теряет свой вкус. Какая деградация!
Слезы уже не так вкусны, когда глотаешь их с очередной порцией «разноцветной» жизни. Мои прекрасные слезы иссякают. Раньше они лились сплошным мощным потоком, сплетаясь с моими мыслями, делая жизнь темнее, наводя контрастность. Без этой наводки я как слепец, буду вечно биться об одни и те же углы.

2005-03-25

Я сижу и про себя бурчу. Вся жизнь лишилась какого-либо смысла. То есть это и не меланхолия или депрессия, а просто такая вот жизненная безвоздушная, безвкусная линия. Однообразие мыслей, пейзажей, решений, желаний.
Если я стану писателем, то с таким характером желание мое застрелиться будет крепчать от произведения к произведению.
Я пуст как ночь.

Истинное искусство для меня, когда через какое-то время оно дает настроение и вдохновение смерти (или жизни), а не я ему.

2005-03-27

Сегодня бытие отсекает части от моего реального тела, оставляя лишь маску моего тела. Маску целого, практически настоящего тела и, конечно же, души. Мои чувства, мысли, эмоции остаются с зимой. Они там, далеко. Да, сегодня пришла весна и лишила меня тени, лишила убогости. Вместо этого моя уродливая маска заполнилась жизнью, возрождением, пылью.