Странно я никогда, наверное, не смогу объяснить ей, что означает чистый лист Word или тетради для меня. Она позволила досмотреть мне кино, хотя мы хотели спать. Стук дождя за окном. Мой рюкзак почти собран… в никуда.
Я знаю спокойно, что могу вот так, очень тихо, встать и уйти. Идти и улыбаться дождю и ветру. Она так много сделала для меня. Я не думаю, что должен материально то, что останется от меня можно вполне компенсировать в стоимости груды железа, на которой пишу, и кучи скоро уже не нужных книг… материально.
Слова это абсолютная мишура, сыплющаяся сквозь пальцы в каждый раз, когда вы решите, что наступил Ваш «новый год»….
Я с какой то мукой понимаю, вдруг, что брошенное слово люблю, оказывается уже не словом, а чем то нами самими …И наконец-то пониманию , что люблю.
Я слышу, как она проснулась, и ее не веселят звуки моих пальцев касающихся клавиш …
И она права ведь это две наших жизни, которые соединили мы сами, и звук дождя исчезает за окном. Я ставлю точку на сегодня, иду сделать глоток воды, выкурить огарок ее сигареты, а потом, забираясь в постель принять ее сонное, не сонное, навеянное ситуацией настроение… и ждать нового чистого листа

Что-то звучало: Как всегда - Шум куллера
Ощущение: креативное