Ну что ж, раз говорите - не пишу больших постов - значит надо попробовать. И поскольку гнать всякую "красную ересь" сейчас повода нету (хотя, кстати, я подумываю о том, чтобы сделать этот журнал полигоном моих грядущих философских выкладок - как вам?), то давайте потрепемся за жизнь и за стихи. Самые продуктивные темы, ессессно.

Вот, например, не все из здешних моих френдов знают, что их покорный слуга два года, i mean почти ровно два года, назад загремел в психушку. И хотя праздновать будем через две недели и пару дней, кое-что сказать на эту тему я имею и сейчас.
А именно - в процессе расчистки пространства для нового письменного стола (шикарного письменного стола, к слову заметить, я вам потом фотку покажу) попался мне на глаза мой стаааренький блокнотик, который и был со мной все те дни, что я лежал в дурке (прошу прощения за такое обилие местоимений на одно предложение - последнее время часто грешу этим). И хотя был я там без малого три месяца, в блокнотике исписано всего страничек десять, ибо нужен он был не для писанины, а, в первую очередь, для понтов перед однопалатниками.

Тем не менее, что-то же там написано, не так ли? Так.
Стихи.
Неплохие стихи. Ну, может и плохие - но, по-моему, хорошие.

Давайте же их почитаем.

Итак, МЧ, стихи из дурбольницы, избранное.

...
...

Облака на почве в ряд
Как на скошенной траве
Удивительно стоят
Не катаясь по земле
Не катаясь аки дьявол
Аки Мегосотона
Кто в больнице балом правит
Улетая с ШаблонА.

...

В ночь распятия Земли
Я, себя не узнавая,
Но зато слова свои
Ни черта не понимая
Я узрел во всех словах
Незнакомые призывы
И глубинный, сладкий страх
Разрабатывал мотивы.

...

О кромку оранжевых клеток
Я бился своей головой
Пятнадцатою по счёту
Я книгою был. Собой.
И весь этот идиотизм
Крутился в моих глазах
Бездарная, глупая рифма
Одна и всегдашняя - мрак.

...

Когда по мёрзлым деревцам
Ползли белёсые раскраски
Тогда же акварелей срам
Себя пронзал подножной встряской
То это значит, что сегодня
Уставил в сливки растаман
По теловизору сигналя
Две тыщи пресный Амстердам.

...

В каких отмеренных годах
Не разбиваясь на кристаллы
И бело-радужные - алы
Сияя в пурпурных огнях.

...
...

Впечатляет?
Меня - да.
Я перечитал - и теперь обуян маразмом. Какой бред, право.
Впрочем, лёжа на психбольничной койке лишь у настоящего мастера получается творить что-то действительно достойное - остальные, типа меня, захлёбываются во впечатлениях и потом два года не могут ничего умного на этот счёт выдать (о да, я работаю над книгой, над романом, над эпопеей "про психушку" - мне за неё Нобелевку когда-нибудь дадут).

Так или иначе, последнее четверостишие здесь хорошее. Недаром его даже Тёма Ильичёв похвалил. Через две недели я этот стих переписал и вышло вот что:

В каких разнокалиберных годах.
Не разбиваясь на блестящие кристаллы
И были бело-розовые - алы
Сияя в перламутровых огнях.

И с той поры это - один из самых дорогих сердцу моему стихов моего же авторства. Сложно сказать почему. Наверное, по сумме причин.

Current music: Хейлон боб (Znaki) - Детские пальцы