Когда-то он предложил писать друг другу письма. Настоящие, бумажные. Когда я попросила у него адрес, он записал мне свой мейл *который я давным-давно знала)* на моем первом подвернувшемся под руку исписанном вдоль и поперек хилом и несчастном листочке, до этого, к тому же, пострдавшем от дождя. Я спросила: "А как же настоящий реальный адрес?". На что он ответил: "Не все сразу".

*но это ведь не значило "нет", ведь правда не значило?.....или я чего-то не поняла?..*

И, знаете, я нашла выход))
Я писала ему на тетрадных листочках, варварски вырываемых из конспектов, причем, разных. Оттого все клеточки были разного цвета) А затем сканировала с хорошим разрешением и отправляла на то самое мыло))) Писала обо всем сразу и ни о чем, вдыхая свободу полной грудью, не сковывая себя рамками стиля и жанра, но не забывала, однако, с кем имею дело. За последние четыре месяца их было три штуки. Чтоб не баловать) Да и времени было не очень много. Странно, что все они лежат у меня в столе, хотя давным-давно нашли адресата...)

Он не ответил ни на одно из них. Я же была готова к любой реакции.
*надеялась, если честно, в самом лучшем случае на скобочку с глазами, как было по смс. Немногословен, что поделаешь)*
Но даже ни к чему не обязывающего смайла не последовало. Совсем ничего.
Иногда мне кажется, что он их просто не получил. Хотя я твердо уверена в обртаном.

Застряла в тупике. Спросить в лоб "почему ты так и не ответил?" - значит, собственноручно разрушить тонкую и невесомую магическую нить, которая только было попыталась сложиться в узор, сдуть, как карточный домик со стола, всю эту тонкую игру *надо сказать, единственно приемлемый для него и для меня способ общения*. А висеть вверх ногами в неопределенности уже нет никаких сил. Бессильная злоба и отчаянье уже почти доели то, что некогда было большим сердцем и кристально чистым разумом. Что дальше - совершенно неясно.