Когда ты утром уходишь из нашего дома, на постели, поверх скрученного клубком одеяла, остаются: комок халата с поясом-змеей, свившей в нем гнездо, несколько цветовых пятен футболок, между которыми ты впопыхах выбирала, зацепленные колготки, которые надо бы выбросить, но они почему-то все живут в твоем ящике комода и всякий раз попадаются под руку, когда нужно быстро одеться, и фен, которым ты сушила волосы.
Все это говорит мне о том, что в моей жизни есть смысл.