Подвесной мост над горным ручьем. Его можно раскачать, и тогда настигает понимание, что это действительно настоящие горы. В горах мое серце…

Три часа с горки на горку. Уши закладывает как в самолете. Невероятное количество оттенков зеленого на километровой высоте. Снег. Местные хвостатые овцы. Они тут вместо оленей, видимо. Овечьи колокольчики слышны далеко. Мелодично, но крыша от всего этого тихо пускается в путь.
По высоте распределяется тут все примерно так:
первый ярус – обычный лес и горные коровы
выше – карликовые березы и горные козы
самый верх, вплоть до снега – альпийские луга, мхи и горные овцы.
Понятное дело, все эти горные твари вполне хозяйские.

Выяснилось, что у меня довольно большой словарный запас на тему гор, однако, «плато», «скала», «вершина» и прочие, совершенно не передают… Нет у меня таких прилагательных.
Это не величественно. Это и есть величие.

Фьорд. Паром. Мимо моста. К стоянке у «Престола проповедника».
Меня пешие прогулки в горку не прельщают. Но тут можно и просто к озеру прогуляться.
Место очень туристическое. Кого тут только нет: норвежцы, немцы, датчане, голландцы, поляки, латыши, соотечественники… полный интернационал.

Через закат по горам, через горы, сквозь горы...
Вдоль фьорда, по фьорду, над фьордом...
В сумерках из окна номера виден фьорд.