Ты посмотри на себя. Со стороны и попристальнее. Ты же всегда ищешь ярких красок да впечатлений, более осмысленных смыслов среди банальностей, более "человеческих" людей, более, более... А находишь всё, что и обычно, иногда даже хуже. Тогда ты злишься, мечешь бисер перед внутренней свиньёй и не просто красишь всё в серый цвет, а заливаешь всё прямо из большого ведра.
Ты не веришь в Бога и не знаешь страха. Поэтому тебе бывает скучно и ты придумываешь себе на голову десятки новых богов и страхов, но скоро, заскучав и среди них, увольняешь их за профнепригодность, а страхи даёшь поносить другим. Ведь зачем добру пропадать, тебе же не жалко — ты всё равно себе ещё придумаешь. У почти всех их одинаковое лицо — страх показаться жалким из-за отсутствия знания о том, в чём твоя сила.
Твои слова сплетены из сотен чужих кусочков, найденных в неуёмной жажде познания чего-то нового. Ты пользуешься ими под острые уколы совести и оглядки по сторонам.
Ты умеешь уметь любить, но любить — не умеешь. Слепая вера в то, что всегда есть нечто большее, лишает тебя способности радоваться малому. Мысли о превосходстве над чем-то опускают тебя всё ниже и ниже.
Ты не умеешь ходить по улицам, зато обожаешь лестницы и горы — за иллюзию восхождения к самому себе и ещё за что-то, о чём ты никогда никому не скажешь.
Ты можешь быть равнодушным. Жестоким, злым, болезненно неуверенным. Ты вообще можешь не быть.
Но там, где у других грохочут военные оркестры, у тебя плачет маленькая осенняя флейта. И это единственное, чего тебе никогда не удавалось скрыть...

Current music: Mozart - Lacrimosa