я смотрю на эти шесть букв.. написанные транслитом теме письма, у которого кроме темы больше ничего нет, которое написано в полдвенадцатого по ее времени... и как же мне плохо. не то, что плохо... мерзко.. я не успеваю к 26. просто не успеваю. нет рейсов, никаких. билетов нет, частников нет, в это гребаной африке вообще ничерта нет!!! а мне надо... 26 в Москве.. как сильно все могут изменить всего шесть букв. всего шесть букв и я понимаю, что была абсолютно неправа, жестоко ошибалась, сама себе зачеркнула всю жизнь. я не знаю, что будет дальше, что я буду делать. скорей всего, буду так же страдать хуйней. но недолго осталось, нельзя так долго жить, страдая хуйней. может быть, мне по привычке хочется послать всех нах, а я этого уже и не хочу, может быть. хотя, хочу, наверное. тогда встает вопрос, почему одно только письмо, несущее в себе только шесть букв, так меня вырубает? это все.. мне наплевать даже на Арсика, глядя на которого невозможно не смеяться.

приезжай сюда, а? забери меня.. я уеду.

Состояние: болею...