Настроение - качели.
Ну другого не ожидаемо, бо не взрослый умный человек, а все та же девочка-дурочка.


Все время кажется, что все бесконечно достали и хочется плакать. И так же, все время кажется что харе ныть, люди и хуже живут (с).

А я не рыба, ни мясо. В один день просыпаюсь с мыслью, что могу свернуть гору, шею, да что угодно. В следующий просто лежу и как белуга все затопляю вокруг, потому что себя жалко. И вроде даже сказать не могу, за что себя жалко то, такую маленькую принцесску, но вроде и не отпускает.

Биполярка, это ты чёли?


Хочу работать и не хочу. Хочу новый сезон и проекты, а как невеста написала на 21 год ( первая между прочим), так тошно.
Хочу гулять, не хочу одеваться.
Хочу готовить, как сделаю - аппетита нет.
Хочу секса, муж как только лыжи навострит - либидо на мексиканской границе.
И так все дни.

Пока плыву в событиях и делах, куда - не ясно.
Что делать то, с этим всем?

В целом я держу себя в руках и обычно умею во взрослости и умности, но иногда паранойя даёт о себе знать.

Могу поклясться, что видела на кухне таракана. Конечно, это вполне мог бы быть жук или паук, если его матушка зависала с усатым тараканом в молодости, а он просто плод и любви и метис, которого жизнь подставила. Иного объяснения у меня нет.

Поэтому дружно, мы в 12 ночи вскрыли все нижние заслонки и мыли полы. Что примечательно, внизу чисто. Кроме пыли и кошачей шерсти ничего не вымели, но для надежности хренакнула все полы с пемолюксом, жаль хлорки не было.

Мы в целом не самые чистюли, но за все годы пока я в этой квартире, такого ни разу не было. Муж рассказывал о страшных историях когда он был маленький и тараканы тогда эмигрировали сверху, от соседей алкоголиков.
Я ёжилась, слушала, и думала о том, что надо выбрать выходные и загенералить к хренам всю квартиру, давно этого не делала.

Примечательно что усатый скрылся под свежекупленной плитой, и теперь как истинного ОКРщика, меня терзает мысль, что он приехал со склада, вместе с плитой. Эта мысль, сцуко сводит с ума.

В целом, в час ночи чувствую себя как главный герой Фон Триерского «Дом, который построил Джэк», на моменте где он уже кокнул бабушку, и собираясь с силами в машине, сходил с ума, думая где он мог оставить следы крови.

((


Завтра обложу все ловушками вдоль и поперёк .!!


Ps. Иногда, у меня складывается впечатление, что тараканы, это чисто твои глашатаи.

Сказ о Лондоне.


Лежу я значит-с, прямо сейчас на верхней полке поезда Москва - Питер, час назад отъехавшего ( не путать с крышей), с Ленинградского и не могу уснуть. Изучаю потолок, и хочу чтобы этот день скорее закончился, и больше такого не повторялось со мной до конца жизни. Ну или хотя бы ближайшие лет десять.

Сегодня в тяжких страданиях умерла последняя надежда, улететь ночным самолётом в из Питера в Лондон. Умерла прямо на пороге визового центра, под чутким и не мигающим взглядом визового офицера. Офицера который, недрогнувшей рукой, веком и другими стальными частями тела, вывел в своём мозгу интересную гипотезу, что совместные супружеские поездки станут куда веселее и интереснее, если одному из пары ( читай мне) паспорт с визой не выдать.
Причём не выдать из-за бюрократической проволоки другого визового офицера, сделавшего ошибку в фамилии.

Брит. Визовый центр, такой прекрасный зверь, который при заполнении анкеты требует у тебя не только указать национальность родителей, цвет зубов и оценку по физкультуре за третью четверть пятого класса, но и все данные по мужу/жене, если вы едете вместе.

И не просто указать, а с паспортом, телефоном, все чин-чинарем, так сказать. И тут же положить болт на эту совершенно ненужную информацию, и не связывать ее никак в системе.

И абсолютноооооо ее игнорировать, при выдаче.

В итоге имеем несколько десятков тысяч рублей выкинутых на Билеты, музей ГП, букинг и тотальное разочарование, в вопросе того что повлиять никак нельзя, даже если это ошибка визового центра.

Ожидайте. Ожидайте. Ожидайте.
И да, платите деньги. За все. За каждый ваш чих, мы спишем с вас деньги, поэтому не забудьте указать номер карты перед тем как спрашивать.
И за деньги мы вам тоже ничего не расскажем. Ожидайте.

В итоге, поездка в Лондон, которая должна была быть подарком на день Рождения, превратилась в мученический квест «Попади хотя бы в Питер», потому что некто муж, при выходе с работы на вокзал умудрился забыть паспорт. И мы простите за французский, просрали ещё и оплаченный поезд в Питер.
Пришлось сдавать прошлые билеты, брать новые, тусоваться 2 часа на вокзале и погружаться как в старые добрые времена на верхнюю полку. Спасибо, хоть не плац!

И вот лежу я и думаю - что день грядущий нам готовит? Что ждёт в Питере, был ли смысл вообще ехать?
А меж тем дяденька на нижней полке храпит за десятерых молчаливых с соседних купе.


Я неимоверно устала сегодня. Успела уже и поплакать, и пораскидывать вещи, и побеситься, поистереть. И вроде как полегчало. Но все равно не отпускает где то в глубине этот осадочек.

До соплей обидно. И это чертова история с контролем - мне прям как на зло, чтобы я ощутила всю мощь своего психического заболевания.

На этом все.
пс/ на вокзале купила очень забавные открытки про Россию и Москву, буду отправлять иностранцам.