Сельма открыла окно. Ароматы трав, напоенных летним зноем, укутывали девушку невидимым покрывалом. Мягкие, шелковистые под рукой… они были бы прекрасны. Сельма поглядела вниз из чердачного окна и грустно вздохнула. Сегодня ее путь — звезды, а вовсе не мягкое ложе трав.
Полки с книгами в комнате напоминали девушке о забытой мечте — путешествии к иным мирам. Когда-то она зачитывалась произведениями классиков фантастики и с легкостью жонглировала умными терминами, встречающимися в книгах, а бабушка только ворчала: «Ну ничего, вырастет, перестанет». Старые фантазии теперь теснились на полках, в воспоминаниях о девочке с осенним одуванчиком и человечке на Луне, в рисунках, сложенных неизвестно где и в таких вот одиноких ночах.
Сельма выросла, и в чем-то бабушка оказалась права — книги больше не манили девушку, и стекляшки не казались сокровищами… но однажды она нашла котенка. Обычного серого пушистого котенка. Он сидел под дождем, грустный и одинокий. Девушка взяла котенка на руки. Серый комочек нежности вызвал желание заплакать, и расстаться с ним Сельма не могла, а поглядев внимательно, увидела, что у котенка карие глаза.
продолжение