не пишутся. А то что пишется - нельзя назвать стихами.
Может не то небо надо головой и не тот человек рядом... то есть и вовсе никого нет.
А так хочется.... так наверное созревают яблочки.... а потом, бумс, и протухло... одна лажа - Любовь, морковь, кровь...
Я твое повторяю имя
по ночам во тьме молчаливой,
когда собираются звезды
к лунному водопою
и смутные листья дремлют,
свесившись над тропою.
И кажусь я себе в эту пору
пустотою из звуков и боли,
обезумевшими часами,
что о прошлом поют поневоле.
(с) Лорка.
рчестве Лукьяненко. Чего ру...
[Print]
Забрел случайно