эх, как же я люблю московское ночное лето! когда же перестану наслаждаться им, радоваться и удивляться ему, лету в смысле ))

долгое время я не знала, что такое московское лето вообще. До школы лето я проводила у бабушек в Ростове-на-Дону и знала только ростовское лето, с левым берегом, с парком Горького, аттракционами, игровыми автоматами - как прилетаешь - первым делом тащишь свободную - дежурную по ребенку бабушку - в парк на аттракционы! Бабушка с работы, ты с самолета только что, мама стонет "Дай бабушке покой!" - а не важно! А потом ведь к другой бабушке - на пироги! С киношками, бабушкиными подружками, праздник - когда приезжали родители - тогда было лето с родительскими друзьями, гудеж! Рестораны, посиделки, тусовки, гулять так гулять. Друзья даже были во дворе - в Ростове я очень много гуляла во дворе, в Москве - никогда. Друзья были летне-ростовские, такие же "подкидыши" - кого к ростовским бабушкам привозили из Питера, кого из Москвы. Так мы летом дружили, потом встречались уже следующим летом. Сейчас вот друг друга встретим - не узнаем. Акация, алыча - прям на улице, ногами топчешь. Бабушка уже купила черешню. (Это как приедешь - либо на черешню, либо на клубнику. Задержишься в Москве - не видать!) Козинаки! Кто не ел - тот не знает. Ростовские козинаки - это я вам скажу... Целый мир! Рынок - с бабушкой утром плетешься, рынок - целый город. Или в собор заходишь - огромный. Меня там крестили, и няня там работала. Ростовские автобусы - вечером с бабушкой из гостей. С мамой-то конечно шик - на такси! Обязательный игрушечный магазин угловой на центральной улице. Сволочи, кажется, его переделали. И рядом рыбный - там такой аквариум был в витрине. Праздник, а не магазин. Его кажется сейчас тоже нет. А потом хоп - переговорный, с которого бабушка нам в Москву звонит и спрашивает - тебя с чем встречать, с тюльпанами или с нарциссами? У бабушки дома всегда цветы. Ростовские пионы - с два взрослые кулака каждый цветок. Пахнут! В Ростове всегда много цветов, у бабушки всегда цветы. А после переговорного сразу налево - вот наш дом, второй по появлению каменный дом Ростова. В этом доме помимо моей мамы и других - смешных, нелепых, веселых, разномастных, одной семьей живущих, ибо всё одна большая коммуналка, густонаселенный дом, бывшая гостиница - вырос большой русский актер и режиссер, культовая мистическая личность Александр Кайдановский. В прошлом году этот шумный дом, который был как одна квартира - даже архитектура к этому располагала, с огромным общим "итальянским" балконом по периметру - снесли, друзья позвонили рассказали. Как же я ревела, взрослая тетя. Это снесли мое детство, уж простите за штамп. Как я туда приду и не увижу ни дом, ни нашу квартиру, ни наших соседей - куда их расселили?! - я боюсь туда заходить! таких нелепых, добрых, открытых только так, как это бывает в Ростове? Ведь давно известно, ростовчане - это отдельная национальность. Там вперемешку и мирно живут греки, евреи, казаки, армяне, русские - в моем детстве так было. Мне затруднительно всегда ответить на вопрос - какой я крови. Просто у меня южная, выжженная, взболтанная в Ростове кровь. Гулять, гулять. И универмаг большой - совсем не такой как в детстве. И квартиры на Садовой - писательские, большие, мамины друзья. Старые дома. Старый камень. Балконы все увиты диким виноградом. Старые облупившиеся дома. В бабушкиной квартире - потолки 5 метров. Подоконник - метр. Огромные окна. Засыпаешь, а под окном проезжает троллейбус и гудит, тень его ломано проскальзывает по стене. Этого дома больше нет. Исторический дом... Эх, кто не был в Ростове - тот не знает целой страны )) и если встречаешь человека, а он родом из Ростова - это мгновенная вспышка родства, это секундная искра, а дальше - объятия, братания, выпивания, оханье, аханье, нахождение общих знакомых, школ, факультетов, футбольных команд, улиц. А уж собраться отдельной ростовской компанией - это спектакль! Какой там итальянский театр )) кто приехал да привез ростовской рыбы, да ростовских раков, да ростовских помидоров - нигде таких больше нет! - то всё, отдельный вечер устраивается. И пароль простой - я из Ростова.

так собственно я про московское лето, которое я узнала только в сознательном возрасте, в 16 лет ))

все школьные "леты" я проводила в деревне под Можайском - опять же с бабушками и наезжавшими на выходные родителями. Для здоровья ребенка и бабушек - в глаза деревень и дач 60 лет не видавших - был снят деревенский дом. Так у меня появилась третья родина - после Москвы и Ростова - под Можайском, на Можайском водохранилище. Десять раз по три деревенских летних месяца - после каждого класса школы. В последние классы деревня и эти деревенские "леты" были ненавистны, до отъезда в Москву, в "светскую" жизнь юной барышни считались дни! Но сейчас я это время вспоминаю с тем же умилением, что и Ростов. Как и в Ростове помню всё до мелочей. Дом и комнаты, и сад, и всех людей деревни, и всех собак и другую живность, и расположение и цвета домов, и грядки во всех огородах, и каждое дерево, и соседские кусты смородины - руку просунул, пригнулся, а ветка сама ко рту наклоняется, и зеленые яблоки! и все потайные детские тропы, и все грибные места, и все традиции и уклад дачной жизни, и всех мальчишек и девчонок - их клички, перепетии личной жизни, и клуб деревенский, куда фильмы привозили - даже фильмы помню, и запахи - как пахнет вода, как пахнет сено, как пахнет клевер, как пахнет вечер, а как - утро, как пахнет на террасе, а как - в комнате, а как - в моей маленькой комнате, как хрустит постельное белье - прохладное и ровное как лист. Как пахнет августовский дождь, когда понятно - всё, скоро домой, в школу, дожди зарядили, все игры теперь дома и никаких походов на "море" - можайское, а только так - прогуляться да назад. И вечерами теперь всё время до темноты играть с соседями в лото, а не сидеть на лавочке и не здороваться с проходящими по "Бродвею" - главной деревенской улице. А созывать только на лото да играть с азартом, доставать специальную коробочку, бабушка наденет очки и будет "кричать", а все по 10 копеек скидываются на кон. А на выходных - родители приедут. В пятницу вечером жизнь начинается - с 7 вечера каждые 5 минут выходишь на дорогу и высматриваешь - ну не едут ли родители, нет? Нет? Нет? странно, к Шишкиным приехали и вон они уже гостинцы да новости разбирают, а к нам опаздывают? а вдруг не приедут, мало ли? вдруг как тогда - в гости поехали к кому-то и приедут только на следующей неделе? телефонов-то нет )) а это еще на неделю без мамы, покуривающей на крылечке, без смотрения с папой "Что"Где?Когда?", без игры в бадминтон, без шашлыков в четыре семьи, без вечерних сидений на террасе, без походов на дальний пляж и за грибами, без встреч и проводов, без рассказов с кем поругалась, с кем помирилась, как вела себя бабушка, а как Сережа Безруков защищал меня от мальчишек из дальней деревни, без катаний на велосипеде - смотри, смотри как я умею, держаться одной рукой! пока это всё проносится в голове и успеваешь расстроиться, на горке показывается в поднятой пыли родительская машина и - бежишь, бежишь на встречу! Посреди дороги папа останавливается, залезаешь к ним в машину - и дома уже едешь с ними. Или еще лучше - за километр идти к шоссе и там высматривать маленькие машинки - вот та белая повернет на проселочную или... или... или поехала дальше... а вот эта... желтая... Юль, твои! Пятничный съезд родителей )) Тогда с папой сразу - на колодец за водой. Вода ледяная, но - самая вкусная, до сих пор - что может быть вкуснее той воды? )) а вечером обязательный поход с папой на "море", с бабушкой-то в это время спишь, видано ли! ))

я вот думаю - надо же, в 15 лет я люто ненавидела эту деревню. Сейчас - хоть бы на пару дней вернуться.

и вот только последние 6 лет я знаю московское лето. Оно душное и неприятное, плывущее, столпотворящее. Но вот летняя ночь в Москве - кайф. Город чист и свеж. Он открыт. Он не жарок. Он спокоен. Он дышит. Город - домашний. Людей - как раз столько, сколько надо. И запах у города - совсем другой, но такой нужный. И деревья шелестят. Гулять и слушать город. Неназойливый. Тот, настоящий. Вечером - он как раз тот город, какой был до последнего времени. Та настоящая Москва, которой почти нет. Иногда вдруг всплывет - будто под этим проклятым глянцом и гламуром всплывает старая фотография, будто мелькнет старый знакомый, да вот и нет - показалось. Ночью не видно чужеродного, того, что нам навязали. Ночью, поздним вечером - после десяти - не видно. А проступает настоящая Москва. Та, про которую фильмы и книжки, про которую интеллигенты и старожилы. И на такую Москву сезон - как на белые ночи в Петербурге. Только мало кто об этом знает. Шшш-шш! Я только вам по секрету рассказала ))