Один мой знакомый, назовем его В., в годы советской власти был полковником ГРУ и время от времени выезжал в зарубежные командировки. Из одной такой он привез необыкновенной красы белые кроссовки. И вот на следующий день по возвращении на Родину выходит он на просторы - в пивной ларек. В кроссовках. Занимает очередь. Впереди - алкаш, позади - алкаш. Передний тих и смирен, а задний недовольно хмыкает. Очередь медленно движется. Мееедленно. А задний алкаш все хмыкает и хмыкает. И вот, когда до вожделенного окошка остается два-три человека, созревший задний алкаш наконец изрекает:
- Не нравятся мне они. Белые они, бля.