В небесах погром. Ты один в желтом плаще по дороге шел под зонтом.
Громкий
Четкий
Дождь. Бред. По лужам. Ты мне пока еще нужен. Только эта жизнь, мой бог! С неба в ладонь кипяток. И молитвы-спички ломаных строк. Я плачу. Ты не слышишь, идешь с зонтом, в плаще и свинцом слова, как клише, давно высказаны,
Выбиты,
Вырваны,
Убиты.
Забыты,
Запиты,
Пропиты.
Священники в объятиях дешевых грязных шлюх. В черных рясах корчится их святой дух. Умирает, убегает на небо, пыльное, ненужное, дохлое. Сломана шкатулка - не играет. Ты меня не понял, нихляет,знаю…
Не вернешься. А вы не узнаете, что было уже стоптано, втоптано в облака дымные,
как в спирте топят боль свою. Бомжи танцуют на могилах фраеров. Я тоже танцую.
На скользких крышах, рядом с общипанными трупами гордых орлов. И вены себе музыкант вскрывает звуками любимой скрипки, и океан мертвое тело моряка обмывает, который душу ему свою продал ради дикой, любимой улыбки. Тогда и я кинусь с крыши в асфальта тугие объятия
(не поймаешь?)
За поцелуй твой последний буду душу препарировать, публично врать и твою смутную, сумбурную не_любовь парировать.
Ты моя одноразовая сказка.