В нашем районе есть радиактивный прудик. Эдакая мини-зона. В общем, бог его знает, что там творится, в этом прудике, но с одной стороны к нему примыкает засекреченный завод, и думается мне, что именно в результате этого соседства в прудике поддерживается неестественно высокая температура. Например, зимой от него постоянно идет пар. Зрелище, мягко говоря, впечатляющее - прудик натурально дымится, клубы пара закручиваются зимним колючим ветром в умопомрачительные фигуры над поверхностью воды. В общем, простым смертным неведомо, какую комбинацию химических элементов сливает в водоем секретное производство, самое смешное, что при этом в прудике однозначно есть какая-то жизнь. Об этом я сужу даже не по местным рыбакам, несущим постоянную вахту с удочками. По собственному детству помню, что рыбу можно удить и в луже, тут главное процесс, а не результат. Сужу я о населенности пруда по уткам, которые в этом загадочном месте постоянно тусуются и периодически за чем-то заныривают. Склонность уток достигать галлюцинаций путем глотания отравленной воды я не исключаю, но ставлю под сомнение, а значит в прудике определенно водятся какие-то твари, чувствующие себя тропическими красивейшими рыбами. Но сейчас не об этом.
О прудике с центральным отоплением прознает каждую зиму нереальное количество уток. Их многочисленное стадо крайне странно выглядит на такой небольшой площади. Думаю, там есть даже постоянные квартиранты, прилетающие на зиму погреть попу в теплой ванне. Но этой зимой прудик вычислил и еще один вид пернатых. Прогуливаясь вчера мимо, мы увидели трех белых и великолепно жирных гусей, которые важно перебирали лапами чуть в стороне от утиной колонии.
"Наверное, сели погреться, устали от долгого перелета," - нерешительно предположила моя жена. Я напомнил, что нынче январь, и какой может быть, к бесу, перелет - осень давно прошла, весной и не пахнет. Мы еще поглазели на гусей. Они не выглядели утомленными дальним перелетом и сниматься с места явно не собирались.
Отобедав в кафешке, уже в темноте мы возвращались обратно. На торчащей у берега бетонной плите темнели грязные пятна уток и сливались со снегом три толстых комка, сунувших головы под крыло. И тут меня посетила мысль все-таки сфотографировать это зимнее чудо. С берега вспышка на моем телефоне не добивала. Недолго думая, я спрыгнул на плиту и стал подходить к спящим элементам праздничного стола. Утки подняли дикий "кряк" и сыпали в воду пачками с каждым моим шагом. Невозмутимая троица проснулась только в тот момент, когда мне оставалось сделать до них шага полтора. После чего они начали медленно и с достоинством отступать, а потом нехотя бултыхнулись в воду и поплыли. И только когда я убрал телефон в карман, повернулся к ним спиной и собрался уходить, они обложили меня так, как не снилось, думаю, даже местным сантехникам. Гусиный мат в три глотки, доложу я вам, это сильно. Посильнее "Фауста" Гете.

Вот так, совершенно неожиданно, в понедельник утром я улетаю в командировку в столицу Молдовы. Так, что мы знаем о Молдове? Кишинев - белокаменный город, "Что за ветер в степи молдаванской"... Мда. Не густо. Однако не уверен, что получится гуще - скорее всего буду в бегах до ночи, а во вторник уже домой. Поэтому заказы от желающих принимаются, но выполнение не гарантируется.

Ну вот, только я про будни, как друг - в дверь. Водка застенчиво переместилась из кухни в комнату и начала сдавать позиции - одну бутылку таки прикончили, открыли новую. Ой-вей, как хорошо, что завтра я работаю дома, а значит проснуться можно будет за 2 минуты до начала рабочего дня.
Сейчас за моей спиной рассказывают теорию о психологических типах с мебельным оттенком: человечество разделили на три типа - тахта, угловой диван и диван-кровать. Наверное, нужно налить себе еще, а то я не очень понимаю.

Слушайте, вот не приведи вас бог быть пионером-всем-примером. Ну, в смысле иметь несчастье по какой-то нелепой случайности или вследствие глупой ошибки дать шанс людям заподозрить, что на вас стоит равняться. Пример, значит, с вас брать. У меня на эту тему есть одна страшная история и один размышлизм. Сначала страшная история. Из детства. Кто собирается скоро ложиться спать, закройте глаза, заткните уши и громко напевайте что-нибудь, пока другие будут читать этот кошмар.

Так вот, если помните, были в нашем детстве такие октябрятские звездочки. И меня угораздило стать командиром этого пятиконечного, так сказать, объединения. Командир звездочки - это вам не в тапки писать, это, понимаешь, ответственная должность. Командир должен организовывать, принимать решения, ну, и что там еще? Не помню, с детства этим не занимался. Думаю, вы поймете, почему.
Сначала все шло волшебно. Чудесно. Умопомрачительно. Моя звездочка была лучшей в классе. Мы были первыми по успеваемости, впереди планеты всей по всякой общественно-бесполезной работе. Нас ставили в пример.
И вот подошел день 8 Марта. Он выпал на понедельник. Всю пятницу я продумывал варианты изготовления мега-подарков, которые поразят учительницу первую мою в самое сердце, заставят ее беспомощно хлопать ресницами в течение целой минуты или даже двух.
Что произошло потом, я не помню. Видимо, в сиянии нечеловеческого счастья на меня упали выходные. И легко выколотили из моей головы все мысли о женщинах, праздниках и самодельных открытках. Вернулись мысли за пять минут до звонка к первому уроку, когда моя четверка, не привыкшая предпринимать что-либо самостоятельно, озадаченно хлопала глазами на чужие подарки, раскладываемые перед доской.
О, я надеялся стать невидимкой в те злосчастные пять минут. Я молился, чтобы в класс ворвался тигр и, издав утробный рык, проглотил меня на глаза перепуганных однокашников. Чтобы на меня рухнул потолок, прибив по дороге остальную часть звездочки, избавив таким образом и их от мучений. Но нет. Школьный бог иногда являет чудеса, но все больше по мелочи, в виде пропажи классного журнала или там болезни англичанки в день контрольной. Куда уж тут с тигром или потолком.
Словом, такого мучительного чувства стыда я не испытывал после никогда. Даже когда хотел продемонстрировать понравившейся девушке свою ловкость и силу и, перелезая через забор, порвал джинсы на самом интересном месте. Да. А учительница все смотрела и смотрела на меня, и взгляд ее был красноречив: "А еще командир звездочки! На тебя же равняются!". И все женщины планеты, казалось, стояли рядом и тоже красноречиво смотрели на меня, неодобрительно качая головами. А мне хотелось закричать: "Не надо на меня равняться! Я же стал командиром звездочки по ошибке! Вот равняйтесь лучше на Таню Сакулину или на Толика Кузнецова, они вон какие подарки смастерили! А на меня не надо, я недостоин!". И еще хотелось плакать. Такими громадными слезищами, с кулак величиной.

В общем, печальная история. С тех пор я всеми силами стараюсь не попасть снова в командиры звездочки. Ну, то есть не дать людям повод думать, что с меня хоть в чем-то стоит брать пример. И вот как раз на эту тему мой размышлизм. Потому что они - люди - иногда почему-то все же так думают. Меня это пугает. И мне, как тогда, в тот самый худший день в моей жизни, хочется кричать, что я недостоин. Но уже не потому, что я забыл склеить открытку из бархатной бумаги. А потому что в какой-то момент мне стало очевидно, что никаких примеров в этой жизни нет и быть не может. Подтолкнув кого-то на верную - с твоей точки зрения - дорожку, ты имешь все шансы сделать человеку хорошую, смачную пакость. И ведь подтолкнуть-то можно случайно. Словом, поступком, преследующим совсем иную цель. Я в курсе, что до меня на эту тему рассуждал Набоков. И много других достойных писателей. Просто хотел сказать. На всякий случай. Ребята, решайте все в своей жизни сами, не берите ни с кого пример. Особенно с меня.

Занимаясь ежедневной обязаловкой, просматривая отраслевые новости, наткнулся в сети на статью под убийственным, демоническим заголовком "Куда уходят салаты?". Я не стал ее открывать. Мне страшно. Не приведи господь, узнаю еще что-то такое, от чего по ночам буду вскрикивать и просыпаться. От чего вся моя картинка мира опрокинется, как эмалированный таз, выплеснув свое содержимое прямо на нечистый мир. И даже 2 стаканы праны не помогут. Нафиг.

Недавно пошли с женой в магазин. Поднимаемся по лестнице. Перед нами идет несколько человек какой-то южной национальности, внизу стоят еще несколько - и тоже не с севера. И вот те, что стоят внизу, окликают своих собратьев:
- Эй, вы за водкой идете?
- Что?
- Вы за водкой?
- А, нет. Мы за Машей.

Универсальный у нас магазин, что и говорить. Чего там только не купишь.

Сходили на цирк Дю Солей. Мнэ... Эмоции противоречивые. Жене очень понравилось - чую, будем посещать сие мероприятие всякий раз, как цирк будет в наших краях. А я... Нет, не могу сказать, что мне не понравилось. Просто я не люблю цирк в принципе. Ну, вот что ни говори, а есть в нем что-то пошлое. Отголоски прошлого, что ли? Мне всякий раз видится толпа, глазеющая на бородатую женщину или карлика, на зверей в тесных клетках. По сути, ведь так оно и есть. Мало что изменилось. Ну ладно, щас не об этом.
Шоу Varekai не вызвало у меня всегдашнего отвращения. И вот почему. Задумка там такая: действие происходит в сказочном лесу, и актеры играют не людей, а каких-то существ. И вот тут у меня все срослось: я ощутил, что именно так их всегда и воспринимал - они для меня не люди, а какие-то существа. Это не в обиду никому - вот простой пример: как-то в детстве меня в очередной раз потащили в цирк. Там выступали воздушные гимнасты, а над ареной была натянута сетка. И еще у каждого гимнаста была страховка - он был привязан за талию специальным шнуром, который мог растягиваться, но не давал, в случае чего, долететь до пола. Видимо, гимнасты совершали особенно сложные трюки (я в этом мало смыслю, слава богу), потому что часто срывались и падали в эту сетку, повиснув предварительно на своем "поводке". Мне было неинтересно. Я подумал: "А нафига тогда вообще они сюда вышли, если у них со всех сторон страховка, да еще они постоянно падают?". А потом, в другой раз, когда над ареной сетки не было, я смотрел на гимнастов и чувствовал себя персонажем из той самой толпы, которая пришла поглазеть на бородатую женщину или, к примеру, на девочку, идущую по канату - интересно же, сорвется или нет. То есть или скучно, или вот так - пошло и стыдно.
А если считать, что это не люди (и даже не звери), то вроде бы все сходится. Можно и поглазеть. И можно не задаваться вопросом: "Зачем им это надо?". Кто их поймет, существ этих.
Хотя нет, вру, один человек среди них все-таки был. Но про него я писать здесь не буду. Не то настроение записи.

Периодически хочется убить переводчиков, тешащих себя иллюзорной надеждой на собственные невъ@бенные литературные способности. "Она сидела на диване, скрестив свои худые, но очень стройные ножки." Девочка, побойся бога, это же не кто-нибудь, это Сэлинджер! Ну, вот куда ж ты со своим свиным рылом... Эх.
Однако мне вспомнился "Осенний марафон" и бестолково-бесталанная Варвара с ее горе-переводами. Боюсь, что вышеописанная дама - ее сестра во, прости господи, литературе.

Я работаю в здании МХАТа им. Горького, что на Тверском бульваре. Уже не первый раз по дороге на работу, проходя мимо самого пафосного ресторана Москвы - "Пушкин", - наблюдаю следующую картину: к кондитерской, что при "Пушкине", подъезжает грязная газелька, из нее выскакивают два узбека, открывают кузов и начинают вытаскивать из него подносы с пироженками. Руки у узбеков, простите мне мой сомалийский, как из жопы, перчатки они, ясный пень, не надевают, подносы ничем не закрыты - ни пленки, ни фольги. Сегодня специально заглянул в кузов - чудная картина - в газельке, на грязном полу, стоят железные направляющие, на которых и держатся эти подносы. Смеялся всю дорогу до работы. Москва - город великих иллюзий.

Состояние пятничное

Понадобилось мне недавно попасть на улицу Академика Глушко. Понадобилось внезапно и срочно, Интернета под рукой не оказалось. Поскольку в Южном Бутово я нечастый гость, да что уж там - вообще ни разу не был - как на эту улицу попадают, понятия не имел. Ну, что делать, позвонил жене, разбудил. Найди мне, говорю, на Яндекс-картах эту улицу. Нашла. Я, говорю, сейчас на бульваре Дмитрия Донского, рассказывай мне дальнейший маршрут. А жена мне говорит, что нет там бульвара Дмитрия Донского. Как так, говорю, нет? А я где сейчас стою? Она говорит, почем я знаю, где ты стоишь, только такого бульвара тут нет. Ладно, говорю, ты, наверное, не туда смотришь. Вот я вижу метро с тем же названием - "Бульвар Дмитрия Донского". А жена отвечает, что и метро такого на карте нет. Ну как же нет, говорю, если я на него смотрю? А так, говорит. Вот улица Академика Глушко есть, вот метро "Старокачаловская" рядом есть, лес есть, а никакого Дмитрия Донского ни в каком виде нет.
В общем, вышел я к нужной улице чисто по наитию, главное не в этом. А в том, что есть и в наше время белые пятна на картах. И все мне казалось, что появятся сейчас на моем пути туземцы, ни бельмеса на моем наречии не говорящие, и будут менять свои драгоценные камни на мои брелки, поскольку бус у меня не завалялось, а не то, чего доброго, привяжут меня к столбу, подожгут и начнут плясать вокруг меня свои шаманские танцы.
Однако с туземцами бог не свел, но все равно было очень приятно сознавать, что может быть, я в данный момент совершаю географическое открытие - вот, бульвар Дмитрия Донского открыл. И я не за ради славы, не подумайте. Просто запомните, что это был я.

Состояние О, сколько нам открытий чудных...