Совсем другой тогда был февраль, не сыпал поземкой под колеса, а шуршал дождем по ночам, и под ногами хрустел не снег – песок, а домой я возвращалась не мимо новоотстроенной церковки, но вдоль старого арабского кладбища…
Заноза, про которую невозможно забыть, или отвлечься, или вынуть. Она не смертельна, она не мешает жить, но ее чувствуешь всегда. Я все равно никогда не расстанусь - не хочу говорить – с воспоминаниями, скажу – с событиями, закутанными в кремовые простыни с пролитым на них ликером, и спроси меня – я помню каждое свое ощущение того вечера и ночи, и можешь не верить – но снег всегда пахнет именно тем морем, а вот прикосновений таких мне не подарил больше никто и никогда… и спасибо тебе за эту непреходящую неутоленность желания, за вечное сомнение – а правда ли было и правильно ли все было, и сколько же можно об этом напоминать друг другу, и спасибо за то, что я не могу и не хочу забыть, и за то, что в моей жизни был (есть?) ты.

Семь лет прошло?