Девочка моя, ты в очередной раз ошибаешься.
Ты строишь очередной радужный мир вместо того, чтобы наконец вернуться к настоящему. Ты бьешься лбом в стену, чтобы заставить себя поверить в него. Ты, словно из пластелина, наспех состряпала себе более или менее успешную жизнь и ограничила ее глубоким рвом и неприступной каменной оградой. Чтобы не дай Бог кто-то или что-то не смогло помешать тебе верить в истинность происходящего с тобой, чтобы ничего лишнего не было здесь, чтобы все, что тебе не нужно - осталось там, снаружи. Иногда, правда, что-то извне проникает внутрь души, но долго там не задерживается - чужое. Даже твои воспоминания, первые из тех, которые открыли глазам ребенка несправедливость жизни, ты похоронила в самых глубинах души, где темно и страшно, и куда ты никогда не заглядываешь.
Ты обманываешь всех и себя в том числе. Обманываешь в том, что считаешь этот мир хорошим, что хочешь доказать это и другим. Ты надеваешь на лицо дежурную улыбку, но в самых глубинах твоей души тупая боль от невозможности что-то изменить каждодневно терзает тебя.
Твои друзья из того круга, который ты сама определила как "твой" никогда не узнают обо всем, что было в твоей жизни. Вряд ли ты станешь вспоминать, а тем более рассказывать. Ни к чему...
А ведь ты знаешь, что такое настоящая жизнь, БЕЗ розовых очков. И от тебя уходили дорогие и любимые люди туда, откуда не возвращаются или туда, откуда бы лучше тоже не возвращались. И тебя жизнь била лицом по грязному асфальту, и тебе давала пощечины. Ты знаешь, что другие на твоем месте срывались, и тогда... (как это было у твоего первого парня) - в лучшем случае озлобленность на всю жизнь.
Ну а ты по христианскому обычаю подставляешь вторую щеку и снова пытаешься простить. Даже больше - забыть. Ведь по-настоящему простить это означает забыть навсегда. И снова верить...
В этом твоя ошибка. Или подвиг.
Девочка моя, ты ошибаешься. Ты еще совсем юна, и ты еще не научилась - отрицая - принимать, принимая - не верить...