За порошами, метелями, дорогами,
Лепестки в руке, что были скомканы,
Оставляют след в душе, дверь с петель,
Что пропел орган над чертогами,
Испаряет вновь сизый день.

Днем тем странным, малость зыбким
Наклонюсь над оврагом я,
Пропоет совсем беззащитно
Натянутая струна.

И по полю никто не скачет,
Не стучит в окно воробей.
Пью вторую за удачу
Ту, что дуракам нужней!

Обезглавленно лихо солнце,
Да чирикает кто-то в траве.
Мимоходом он улыбнется,
Найдя ее в синеве.

Той, что придумал однажды
И на склоне лет
С той, что с каждой
Встречает рассвет.

От метели до зыби
И тумана росинки,
Что мне пели в саду
До рябиновой сыпи,
Что красна по утру.

Говоря по немногу,
Подбираю слова,
И молюсь ее богу
И болит голова.

Сон, святое из правил.
Но зачем? Черт возьми!
Он дороги расставил
В этой зыбкой пыли...

P.s. А фотоотчет будет несколькими часами позже