Моя королева провожает
инверсионные следы взглядом
в пятницу вечером.
Она говорит:
— так нам всем и надо.
— Вспышка слева, — говорит она,
звякая ложечкой в стакане,
— мы слишком долго
плавали в ванне,
наполненной до краев
кровью и спермой,
ты и сам догадался, наверное,
что все это рано или поздно кончится.
Да?
— Да, — отвечаю я,
— налей еще чая.
А сам потихоньку умираю,
глядя на ее хрустальные пальцы.
Они танцуют, выгибаются, тянутся
к старому чайнику, покрытому
горькой зеленью.
— Я ведь не верю тебе, —
говорю ей тихо-тихо,
— это просто падают звезды.
А за окном город
в огненном шторме корчится.
Манекен в витрине напротив
склонил голову набок,
задумчиво морщится
и течет на пол горячей пластмассой.
— Ладно, — говорит моя королева,
— пусть будут звезды.
Хочешь, я заштопаю тебе свитер,
Пока еще не очень поздно?
А потом мы посмотрим новый фильм
режиссера Иньярриту.
В окне разбитом
сверкают звезды,
те, что еще не упали.
Тянет дымом и гарью
от горящего города,
а мы с королевой на кухне
красивы и молоды,
пьем чай и смеемся
и шепчем на ухо
друг другу
всякие глупости.