Ем.
Ко мне конечно тут же подсаживается хозяин и начинает расспрашивать за жизнь.
Где-то ближе к середине разговора он такой спрашивает, типо, а чо я лимонад пью? Трезвенник штоли?
Я говорю, нет. Всё путём. Вот, говорю, мне ваша грузинская чача очень нравится.
У него сразу заговорщический вид, и он такой, а знаешь, грит, что я свою чачу разогнал до 75 градусов?
Я сразу, мол, подождь. Семьдесят пять. это же почти технический спирт. Детали протирать.
Но он уже не слушает, лезет в какой-то закуток наливает мне стакан и тут же рядом разливает чуть на столе и поджигает, довольный вообще.
Я смотрю на стакан. Смотрю на огонь. Потом снова на стакан. И такой ого, знаешь, мужик, я ничего крепче сорока градусов в жизни не пил.
Он - давай.
Я - гхм... ок.
Беру лаваш чтобы закусить. Залпом выдуваю стакан и... хм... спокойно откладываю лаваш в сторону.
А неплохо. И без закуски отлично. И чото... как-то даже ничего не чувствую особого. Я думал щас мордой в салат и давай досвидания.
Он такой гордый - вот говорит что значит настоящая домашняя чача.
Я - ок.
Вопщем я уже вернулся домой и до сих пор в некотором недоумении. Как-то слишком незаметно... гмм... ушло.

В принципе у меня есть опасения, что через год я отсюда каким-то алкоголиком выеду, так что я на самом деле невероятно осторожен здесь в выпивке, хотя по блоговым постам этого и сне скажешь.