И опять заболела.

Первый Новый год не похож на горку, на которую тащишь груз особых новогодних хлопот, а, достигнув самой высокой точки, катишься вниз, расслабившись потребляя все, что с таким трудом готовил.
Просто ровная поверхность, обычные дни и ночи.
День похож на бутерброд из интересов, воплощенных в действие.
Улица похожа на двухмерный серый кусок полотна с неразборчивой живописью.
Я хожу гулять, не особо всматриваясь во внешний мир за редким исключением.
Впрочем, как и всегда. Может, в немного разных соотношениях внешнего и внутреннего.
Ночью почти ничего не снится за редким исключением.
Обычные ночи.
Я ничего не ждала на этот раз от новогодних праздников.
Для меня их не было.
Я просто жила.