А ведь вы сами сделали меня белым ангелом с пушистыми крыльями. Вот так всегда получается, в душе ты нечто черное, мерзкое, сволочное, стервозное, порочное и противное, а во всех сценариях фигурируешь как мягкое, светлое и всепрощающее, безгранично-добое и до идиотизма наивное существо. Что творится, я вас спрашиваю? ну да, ну да, вот она моя прелестная ручка с накрашенными коготочками...пардон, ногтями. Кому там еще ее нужно протянуть? Давайте в очередь, вашу мать. Моего смирения на всех хватит. Вот например вы, молодой человек, в третьем ряду, можете бросить в меня камень, если...бля. че дальше по сценарию? В общем, вы можете. Куда ты, мудак, кидаешь??? А если бы я не успела увернуться? Совсем из ума выжили. Кретины. И как можно в этой белой простыне ходить? Что вообще вам всем надо? Что? Кто? Я святая? Не, вы ошиблись номером телефона...тьфу...адресом. Ну ладно, ладно, только сегодня. Но в последний раз.

романтинк холерического типа заболел.

В ритме: Diary of Dreams
Состояние: бредово-дерзкое