Когда приютился в воображении твоём большой и неуклюжий бегемот,
Когда душа не пляшет, только жалобно поёт,
Когда не прёт,
Когда идея, словно быстрая стрела, уходит на излёт,
Когда клюёт уставшая ворона старый сыр,
Ты понимаешь, как прекрасен этот мир.

Он словно тир,
Где вместо карабинов наши фразы,
Стреляют метко по мешеням душ.
И есть такие задубелые заразы,
Что и на похоронах играют звонкий туш.