Что мне хочется, черт возьми, от жизни этой?
Умереть по-человечески, лучше летом.

Только страх умереть зимой мне жить мешает,
с остальным я справлюсь и сам, не оплошаю.

Остальное приму как должное, без обиды -
жив пока, значит мы по любым раскладам квиты.

Чем бы день не кончился - плахой, тюрьмой, постелью,
жизнь моя, не скажу всердцах "Поживем отдельно",

но "Прощаю тебе, как женщине, все капризы.
Если ты так хочешь, то я могу быть и снизу.

Только дай мне, ради бога, дожить до лета.
Все остальное по-твоему. Мне - лишь это."

Суббота слишком длинна для одного дня
Суббота слишком длинна для одного меня
Суббота тянется как жевательная резинка
Пережить субботу все равно что выбраться из трясины
Суббота дождлива тосклива и нет спасенья.

Хуже такой субботы такое же воскресенье
Снова целый день одному за что мне это
Хуже такого конца недели конец света
Хуже конца света следуйщая суббота
Слишком длинная для одного кого-то.

Что б тебе да не набрать
мой номер?
Что б тебе да не узнать -
вдруг помер?

Что б тебе не подойти
поближе?
Я же знаю, это ты,
я вижу.

Третьим глазом на своем
затылке
ясно вижу нас вдвоем
в бутылке

уплывающих в восход,
в будильник,
в те края, где не берет
мобильник.

(ноябрь 2003)

Писание есть тяжкий труд
по превращению себя в пространство,
а не в простое "дни идут",
как хочет время. Постоянство

листа, застроенного вкось,
сродни спокойствию проспектов,
своими рифмами насквозь
пронзивших город. Архитектор,

закончив здание, точь-в-точь
как книгой хлопает дверями
и коленкоровую ночь
подписывает фонарями.

Поправил штаны на попе.
Нарисовал рыбу на десктопе,
аквариум, сверху - небо и облака.
Сижу и гляжу на движения плавника.

Коллега крутит указательным у виска.
Что бы он понимал... До тех пор, пока
рыба есть у меня, она есть хоть где-то.

Дорисую картошечки - дотяну до обеда.

Хорошо, что у нас есть погода. Вечная благодарность тому, кто придумал моря, океаны, водяной пар и перемещение воздушных масс. Теперь есть то, чем можно оправдать все перемены настроения, все перепады человеколюбия. Оставь меня, пожалуйста, не видишь, – идет дождь? Такой холодный ветер, – обними меня, прошу. Не обижайся, ради бога – когда тучи так низко, я сам не свой. В такую жару я не могу ничего делать. Это все проклятая погода. Завтра на всей территории... ожидается переменная вспыльчивость, столбик термометра покажет «добр», влажность глаз – 17%. В середине дня возможен резкий порывистый юмор и небольшие колебания благодушия.

Хорошо, что у нас есть климат. Что бы мы делали, если бы кому-то не пришло в голову вытянуть земную орбиту и наклонить земную ось. Теперь мы можем жить по календарю – влюбился, потому что март; невыносим, потому что июль; сошел с ума, потому что сентябрь. Устойчивый ежегодный цикл самочувствия. Расписание подвигов и подлостей. Распечатать и выдать друзьям по экземпляру.


Милый мой, мне почудилось - ветер шепнул мне вслед.
Ветер назначил свидание. Ветер махнул рукой.
Милая, ты ослышалась - ветра сегодня нет.
Кто это был? Признайся мне - есть у тебя другой?

Милый мой, мне почудилось - серьги дарил мне дождь.
Лил хрусталем по туфелькам, серебром - по плащу.
Сухо сейчас на улице - милая, ты мне лжешь.
Кто это был, признайся мне - может быть я прощу.

Кто это был, признайся мне? Где ты вчера была?
Ну отвечай же, милая, ну же - смотри в глаза!
Милый мой, ну и дурень ты! Дома весь день спала.
Слушай прогноз синоптиков - завтра весь день гроза.


Will you take me across the Channel,
London Bridge is falling down.
Strange a woman tries to save
What a man will try to drown.
And he's the rain that they predicted,
Its the forecast every time.
The rose has died because you picked it
And I believe that brandy's mine.

And all over the world
Strangers
Talk only about the weather.
All over the world
It's the same
It's the same
It's the same.

The world is getting flatter,
The sky is falling all around.
And nothing is the matter
For I never cry in town.
And a love like ours, my dear,

Is best measured when its down.
And I never buy umbrellas,
For there's always one around.

And all over the world
Strangers
Talk only about the weather.
All over the world
It's the same
It's the same
It's the same.

And you know that its beginning,
And you know that its the end
When once again we are strangers
And the fog comes rolling in.

And all over the world
Strangers
Talk only about the weather.
All over the world
It's the same
It's the same
It's the same.

Current music: Tom Waits - Strange Weather

Если вычеркнуть тех, кто все это построил, и тех, для кого
это строилось (можешь представить себе обезлюдевший город?),
то останется что-то внушительней, чем до того.
Что-то терпкое под языком, неопознанный голод.

И разгладятся брови балконов, морщины кирпичных оград,
Успокоятся лица горгулий, и львов искаженные лица,
Тротуар наконец-то сумеет расслабить свой взгляд,
Из столетья в столетье направленный точно под юбки девицам.

Не найти ничего флегматичней сентябрьской Невы,
вмерзшей ртутью в гранитный термометр узких каналов.
Не найти ничего беспокойней подземной Москвы.
Если вычеркнуть нас, то останется, знаешь, немало.

Если вычеркнуть нас, пусть на время минуты одной,
Можно будет увидеть сам город на города фоне.
И тогда, повернувшись к закату сутулой спиной,
Ты сумеешь читать переулки, как жизнь по ладони.

У меня есть бинокль - хорошо смотреть из окна.
У меня есть бинокль. Теперь мне нужна война.

Вот и война. Лифт захватил алкаш,
Автовладелец взрывает чужой гараж,

Жильцы бронируют двери и окна все,
Абвер старушек завел на меня досье,

Псина минирует лестницу. Ё-моё...
У меня есть бинокль. Теперь мне нужно ружьё.

Сентябрь.
Тепло в мечтах. Светло в мечтах.
Отложенных до будущего мая.
Как Д'Артаньян фехтую на зонтах
в трамвае.

Сентябрь.
Спасаюсь кожаною курткой
от собственной, уже гусиной, кожи.
не открываю рта, не лезу с шуткой
к прохожим.

Сентябрь.
Меня в мой офис (малышей -
к их партам и тетрадям) гонит грубо.
То ливнями за ворот и взашей,
то ветром в зубы.

Решил устроить себе личное лето. Дней на 10. С Черным морем, домом через дорогу от этого моря, виноградником и садом вокруг этого дома и мною - внутри. С утренними пробежками по песку, со свежими фруктами на обед и книгами - после. И совсем без компьютеров и интернета. Так что, мои дорогие читательницы и читатели, до свидания. Чтобы вы не очень скучали (вы ведь будете скучать, правда?), я развлеку вас напоследок. Тем, кто читает мои стихи, оставляю "Английскую осень" в первом комментарии. Остальным - мою оцифрованную физиономию сразу за этим предложением - фотоальбом, к сожалению, не функционирует.

Всего доброго и до встречи!

До свиданья, Москва, проводи меня ясной погодой, подыми мне вослед сигаретой машин и заводов, прислонившись к кремлевской стене помаши мне устало. До свиданья, Москва, хорошо, что так много вокзалов.