Капает дождь и скромно светит солнце. Я иду по осени улиц, разбивая мутные лужи тяжёлыми ботинками с прилипшими на них листиками. Вокруг меня притихший жёлтый город, в ушах вечно расслабленная 5nizza. Шныряют люди с разноцветными зонтиками и машины, обдавая всё вокруг каплями грязи. А мне нравится.
Дождь. В портфеле лежит зонт, но я его не достаю. Я вообще его беру в редких случаях. Это мама утром положила в мой шмотник свой единственный зонт, сказала, что теперь-то я точно не смогу мокнуть под дождём без него, хотя бы из-за её заботы, чувства совести. Стыдно? Нет. Я ж предупреждала. Я не умею ходить с зонтом. Да и не люблю. Честно, даже не очень, понимаю, зачем он. Разве что старпёрам или занудам. Нежные капли по лицу, пряный запах дождя в волосах, ощущение этой свежей сырости… Нет, я люблю дождь.
Перехожу через дорогу. Маленькие, разноцветные коробочки, летают и гудят мне. Глупо, так как я ж наблюдаю за дорогой, если что, реакция хорошая. Просто лень с общим потоком ждать светофора. К тому же, я тороплюсь.
Куда? Не знаю. Но тороплюсь. А вообще-то я тороплюсь почти всегда. Потому что надо всюду успеть, всюду попасть, всё увидеть и везде засветиться. Особенно когда все вокруг расслабленные и ленивые. А вот когда все остальные засуетятся, закопошатся – тогда можно и отдохнуть. Это моя мало кем понятая жизненная позиция.
Иду, улыбаюсь, смотрю на грустнеющий день весёлым радужным взглядом. Прохожие смотрят, кто-то тоже начинает улыбаться, некоторые, пройдя мимо, оглядываются.
А когда-нибудь я научусь писать песни. Хорошие, берущие за душу. У меня будет хорошо получаться, люди будут раскачиваться в такт мелодии, бурчать под нос слова – мои мысли, мои чувства, будут переживать их в себе. По-своему, не так, как я. Будут размышлять, откуда же это взялось во мне, что же тогда произошло. Начнут что-то понимать, что до этого не понимали. Мои мысли проведут революцию в их сознании, станут исходной точкой внутреннего переворота. Пусть они потом не вспомнят, что же заставило их так поменяться. Главное, что это буду знать я. Мой маленький секрет.
Только поэт из меня, честно говоря, хреновый. Нет, хиты вроде «целуй везде – восемнадцать уже» я могу штамповать по 50 штук в день. И «отымей меня в воде – совершеннолетие», и «я хочу к тебе в кровать – мне сегодня двадцать пять». Даже «лизни меня в бочок – у меня уже торчок». А что – и прибыль, и все девочки-нимфетки области тебя обожают.
А если серьёзно - иногда так обидно становится! Столько хочется сказать, поделиться, выплеснуть… А не получается. Исписываю тетрадки корявым бредом, пытаюсь учиться, потом злюсь, всё перечёркиваю, пишу заново и в итоге всё выбрасываю. Наверное, надо смириться и понять – не главное форма. Главное – честность. И умение видеть. Вот как у Земфиры в web-girl – «…пальцами пытаясь угадать, надеясь угадать…». На первый взгляд – чушь, просто рифма. А всмотришься – ведь глубоко берёт девчонка…
Ветер вырывает из уха наушник, обрывая на полуслове. Бьёт голос улицы – рёв машин, дикие «умц-умц» из ларька с дисками, крик «Коленька! Куда побежал, гадкий мальчишка! Вернись к маме!», весёлый смех «приколись, так он проблевался потом! Вот детство, блин…».

Ветер несёт слов несказанных гору,
Пепел, плевки, наших душ разговоры…

Ну вот, первая строчка у меня уже есть. Идём дальше.