Я не верю в ее святое "молчи". Наверное, я боюсь этой белесости, опускающейся на плечи в тишине. Наверное, мое сердце не из платины. Но я смогу омыть ее пальцы и ступни молоком безмятежности. Я смогу скосить серпом месяца охапку снов и подарить ей. Выбирай!
Ночь обнимает за плечи безгранично нежнынми руками. Ты зря к ней не ревнуешь, она великолепная, роскошная женщина, с брильянтами звезд в ушах, в темо-синем атласном платье и кружевных перчатках. Нахальная декадентка! Знаешь, она курит трубку. Заталкивает в нее мои мечты, мысли, иллюзии...и курит. Думаешь, мне жаль? Отнюдь. Она облегчает мне жизнь. Меня только пугают ее седые волосы, целующие такое свежее молодое лицо. Устаревший образ.
Такими ночами ты храбро вплетала в мои волосы алые ленты. Теперь ты учишь меня любить твой голос. Делай, что хочешь, только не раскрашивай меня в цвет пустоты. Я не белая, он мне чужой. Я безуспешно хочу стать темно-зеленой. Это,знаешь ли, очень просто, прятать себя в темно-зеленом, но я не художник, да и в радуге нет такого цвета. Возьми в руки кисть и акварель, не смей красить меня гуашью. Мы будем жить. Если ты не раскрасишь другую, чье имя значит "мудрость", и кто ловко может поймать тебя в рыболовную сеть своих цепких рук.
Да, я боюсь. И это сладко.

...