Я сижу на скамеечке, наблюдая за обычным беспорядком в комнате. Люди разговаривают, смеются, обсуждают бои и последние новости, кто-то готовится к свадьбе, а кто-то предвкушает отпуск. Я наблюдаю. Все это я уже видела и слышала дюжины раз, ничего нового не произойдет.
- Бабушка, бабушка! - ко мне с криком мчится маленький внук, размахивая руками и перепрыгивая через лужи.
Поднимаюсь со скамьи, подхватываю малыша на руки. Хотя не такой уж он уже и малыш, второй левел, а ведь совсем недавно нулевой был. Ставлю его на стол, лицом к себе, так что наши головы находятся почти на одном уровне.
- Ну, чего расскажешь? - улыбаюсь я.
- Бабушка, расскажи мне про форматы! - выпаливает он, и смотрит на меня с любопытством.
Сердце вздргаивает и покрывается слоем грусти. Форматы...
- И где таких слов только нахватался? - ворчливо спрашиваю я, пытаясь успокоиться. Ну форматы и форматы, что я в самом деле...
- Слышал, как на форумной площади двое взрослых обсуждали, - он улыбается. Знает, маленький негодник, что расскажу. Что ж, не буду его огорчать.
Я рассказываю ему про давние времена, про форматы, в которых бились ради чести, про уважение к противнику, про маринад. Пересказываю несколько интересных "легенд", как называет их новое поколение, но я-то знаю - это не легенды, это быль. Глаза мальчика горят восхищением, и немножко завистью: ведь его там не было. Я заканчиваю, ведь я могу говорить часами, а ему не привычно сидеть на одном месте.
- Бабушка, можно я пойду ребятам расскажу? - он подрпрыгивает от нетерпения, ведь так хочется рассказать друзьям про героические подвиги "стариков", тех кто больше не дерется, а предпочитает посидеть в компании и поговорить.
- Можно конечно, - я с улыбкой смотрю ему вслед. Уже сегодня вечером прибежит его мать, моя нервная невестка и начнет кричать, чтобы я не забивала ее сыну голову всякой ерундой. Ничего, ради его горящих глаз и не такое можно выдержать.
Сидеть на скамейке мне надоедает, и я иду на арену, посмотреть на бои, пусть даже сама я уже почти не дерусь, разве кто-то из "стариков", а на мой взгляд настоящих жителей города, подаст форматную заявку в память. Выйдя на арену я осматриваю уже дерущихся, и тех, кто только ждет начала своего боя. Мое удивление начинает литься через край, когда я вижу своего внука, машущего деревянным мечом около таблички с надписью "Первичка. Шакалам - маринад!"
Кто-то внезапно хлопает меня по плечу сзади:
- Молодец, подруга, достойного внука растишь.
Я смотрю на героя своего веселого детсва и чувствую счастливую улыбку, выползающую на лицо. Нащупываю на бедре слева эфес своего меча и направляюсь к внуку. Надо еще сказать ему, какой же он молодец.