Его стильные джинсы, расстегнутая рубашка и кожанный
шнурок на шее. Его длинные волосы, чайные глаза, гордый
профиль. Его твердая походка, шелестящий голос и налет
самовлюбленности на всем, что он делает или говорит. Его
длинные пальцы и сильные руки. Его теплый взгляд.

Нет, девочка, это не он. Не тот, о ком ты мечтала, о ком должна была мечтать.
Нет, девочка, нет. Прошло достаточно времени, чтобы его парфюм окончательно
выветрился. Его запах забыли твои блузки-кофточки, юбки-джинсы, забыли твои ладони
шея и тело. Как странно, а ты его помнишь. Не слишком ли много воды утекло с тех пор?
Нет, девочка, ты не должна. Ты прячешь себя в черный цвет, но свои мечты ты не можешь
преодеть в траур, нет, девочка, они яркие, живые. Им даже не нужна ты, они уже давно поняли,
что ждать от тебя нечего и живут сами по себе. Ты ждешь жизнь, девочка, но она тебя не ждет.
Ты можешь покинуть остановку - здесь уже давно не ходят автобусы. И давно уже нет никого
кроме тебя, ждущей кособокий транспорт с трехзначным номером на зеленом боку..а может ты ждешь его запах? Но ни того, ни другого здесь уже давно нет, да и, думается мне, никогда
не будет. Нет, девочка.Он сладкий, сладостный, сладострастный. Любящий,
любимый, любвеобильный. Молодой, моложавый,молодящийся. Он игриво трясет кудрями
цвета сырой земли, он может быть даже красив. Только это не он, девочка. Он как те платочки,
что лежат в твоей забытой сумке. Нет, не такой же белый, а настолько же одноразовый. Он
знает что нужно ему и в этом он прав. Нет, девочка, это не он. Не тот, о ком ты будешь мечтать.