Впору себе позавидовать. Даже письмо пришло. И не такое как всегда - прочесть, стереть, порычать на спам, а бумажное. Средневековье, да и только. Вот как странно-то. Обычно только счета за электричество и коммунальные услуги (да оплачу я, оплачу!.. когда-нибудь), а тут конверт, плотный, глянцевый, без всяких марок и обратного адреса. Чудо-чудное, диво-дивное. Давлю желание вскрыть сразу - когда в последний раз я открывала письма ногтями, а не кликом мышачьим? Удовольствие, продлить надо, а как же. Вдруг там... ну что нибудь эдакое, компромат, шантаж, признание в любви, угрозы, прощание, прощенье.
Один листочек. И стихи.
Я серебрянной нитью провел по струне,
Всколыхнулась и вскинулась даль,
Как мальки от руки, движенья во сне
Отразили тоску и печаль
И далее в том же странновастом стиле. Честно признаться, ничего я не поняла. Я выпила бокал Lambrusco, безуспешно прочитала снова. Кто? Зачем? И что собственно...? После второго бокала я цеплялась к словам и выискивала несуразности слога.
А может не мне, а? Да нет, инициалы адресата - Н.Л. - вполне соответствуют моим. И ответить некому. И нечего.
Я выпью еще один глоточек приторно-итальянского алкоголя и отправлюсь спать. Хотели бы чего-то, так обошлись бы без анонимности. Но все равно, до чертиков приятно в поржавевшем почтовом ящике обшарпанного подъезда найти пусть такое странное, но осязаемое руками письмо, безо всяких дополнений как hotbox или yandex.ru.