Этим летом было море, труженик, толкающий на берег плоские волны, в изломе которых, в последнюю секунду перед тем как рассыпаться им на хрустальные осколки, сверкает бирюзовость более яркая, чем небо…

А сейчас я нахожу в этой зиме, весь декабрь существующей для меня лишь в качестве прихотливой поземки за окном машины да щекочущего шею, пахнущего духами мехового воротника – ну раз есть шубка, значит, нужно ее носить - какую-то особую прелесть, и я радуюсь снегу, принесенной им свежести, душевному равновесию, совпавшему с настроением погоды. Нет ощущения опасности, ожидания конца или некой остроты, но есть чувство хрупкости, зависимости, чуть-чуть привычки и чувственности…