***

тяжкий жребий проклиная,
знай, - за крайнею чертой -
не случится жизнь иная,
только старец с бородой,
что совковая лопата,
в дланях длинное весло,
не за совесть, но за плату,
чёлн груженый тяжело,
по притокам ахерона
направляет в царство тьмы,
где, по жанровым законам,
навсегда осядем мы.

где ни звука нет, ни света,
льется скорбная печаль,
да орфей, и.о. поэта,
клянчит в пропуске печать.
но мандат его просрочен,
раскурочен инструмент,
сам бессвязное бормочет,
словно нюхал клей момент;
но, в краю теней и мрака,
безусловно решена
участь всякого и, всяко,
причитаньям грош цена.

это только в дольнем мире, -
выйдешь к роще у реки,
вдаришь чувственно по лире,
ляпнешь в рифму две строки.
глядь, - несут венок лавровый
и торжественный нектар,
ювелиру, дескать, слова
за его бесценный дар.
а уж как велись пейзанки, -
норовили всё в гарем.
правда как-то раз по пьянке
упромыслили совсем.

и возврата нет к былому,
как пощады не канючь, -
скажут: что еще за клоун,
да запрут на дальний ключ.
полусонной станешь тенью,
молчаливой и пустой,
уподоблен привиденью,
легкой дымке над водой.
по которой древний старец
бодро шлепает веслом.

хрен чего от нас останется,
никому не повезло.

03.05.2006