все в этой жизни, милый, суета.
сорвусь отсюда на скалистый остров,
под жарким солнцем отогрею остов
и растворюсь в пейзаже. где-то там
в московском чуть растаявшем снегу
останутся обиды и разборки,
а здесь - покой, затертый томик Лорки,
и я могу не помнить. я могу
не вчитываться в сумрачные блоги
плыть по теченью, мыть в прибое ноги,
для баловства носить мальтийский крест:
не в виде ленты - можно в виде банта,
забыты дома антидепрессанты...
простая польза перемены мест