Перец. Его много, он жжет горло и заставляет задуматься – а настолько ли ты, камрад Wild, себя хреново чувствуешь, чтобы подвергать таким пыткам свой организм. Каким, спросите?
Все делается на глазок. Сначала перец черный, потом еще перец красный, потом чуток кориандра для смягчения. Потом водка – а что же еще? Перца много – и того и другого. Размешивается и эта взвесь выпивается. Руки, подчиняясь команде спинного мозга, тянутся за каким-то компотом, однако волевым решением головного собрата компот остается в своей емкости, лишь только колышутся сухофрукты, давно ставшие мокрофруктами. Емкость-то задета рукой…
Раз, два, три – болезнь выходи.
Выйдет, никуда не денется.
Я, собственно, о чем – знаю ведь, что толком так и не заболею. Да – течет из носа. Да – мокроты в горле. Может температура до 37,5 поднимется. И все. Три дня такого расколбаса – и снова на жизненном коне. И снова есть силы творить, жечь, наслаждаться жизнью, каждой ее падающей снежинкой, каждым шорохом метлы менеджера по уборке дворовых территорий, который метет, как всегда, не в такт.
Да, чуть не забыл – меня внесли в расстрельный список. Это означает, что с 1 января я остаюсь без работы.
Вам не нужен в меру высококвалифицированный специалист в области написания бесполезных в большинстве своем текстов? Нет?
Что ж, как только почувствую себя на том самом коне – тогда и найдется работа. А сейчас спокойно доработать до конца контракта, отдохнуть – и с новыми силами за плуг пера и топора.