Ой, дядьки, ой чё деется-то... Ууууу... По городу не пройдешь спокойно. Ну глаза же разбегаются. Ну как идут, боооже мой. Ну как ведут, мамочки родные. Ну как этим всем поводят, ой, туши свет, сливай, что не слилось еще. Ну что за мода, товарищи граждане? Ой, бабоньки, ой только не говорите мне, что вы это все не нарочно. Эти брючки полупрозрачные на попке в обтяжечку, эти маечки вздымающиеся, сосочки сквозь ткань выпирающие, а юбки с разрезами, двумя, без, короткие, еще короче, символические... У-У-У-У *короткими такими уканьями, да запрокинув к небу буйну голову молодецкую* Ножки сами в пляс идут, глазки стреляют. Вот так приблезительно -
Мда. Ой, спасибо, девоньки, это ж не дорога на работу, а просто эротик-шоу какое-то. А сам-то, сам-то... Идешь весь тааакой, подтянутый, плечи развернуты, скулы - стрелами, чеширскими улыбками путь стелишь, ресничками играешь. Взгляды ловишь, кидаешь обратно. Исподлобья смотришь фавном, урчишь котищем с цепи сорвавшимся – «Ммм… *ууууррррр* девушшшшка, вы сейчас выходите?» Аххх... Подвинулась, посторонилась, полоснула ароматами, покраснела... "Нет"... Жаль, ооочень жаль, но не время, девочки - война. На работу надо... А счастье было так возможно... Еще так возможно и вот так возможно.
А на работе, думаете легче?
Журнальчик на меня пришел хулиганистый, «Хакер» называется (чего только на халяву-то не навыписываешь). Зашел в приемную, секретарша-звездочка, разворачивается на стуле-вертушке журнальчик протягивает… Ох как она сидит, боже ж ты ж мой… Это декольте, эта родинка… Эта труба кожаной юбки… Ах… это же камера обскура, где в глубине, меж направлющих атласных, упругих ног виднеется нечто белое, ажурное, прозрачное… Глотаю горлом горячий комок, делаю вид, что журналом заинтересовался. Тренирую шпионское косоглазие. Ууу, думаю, плохо дело, барин, жениться тебе надо… Ну, пусть не жениться, но делать-то что-то надо определенно. Что-то с этими переездами никакой личной жизни почти не стало. Вздыхаю, открываю наугад журналец, а там - название статейки… милое такое - «Засунем ЖеЖе в ЖоЖо». Ох… фулюганы, фулюганы. Но очень мысль своевременна. Выбираться, барин, тебе срочно надо из виртуалии, к реалиям поближе… Угу, вот только постец докатаю и уже надо что-то бы решать... Ахххх. В кафе, в кафе, дышать летом, пялиться на женщин, пить зеленый чай осторожными глотками, вешать табачную дымовую завесу, над хищно горящими огнями зеленых глаз. Мур. Убежал.

В маленьком уютненьком магазинчике, наполненном запахом сандала, розовых лепестков и чая, я купил себе разных игрушек. Такие магазинчики появились не так и давно... а может и давно, просто я не обращал на них внимания. Я вообще мало значения придавал излишествам, уюту и комфорту. И не потому, что я презираю уют и комфорт... Просто я замечательно умею терпеть и переносить тяготы. Скажем так, мне дешевле не замечать неудобств, чем заботиться о своем уюте. Да. Так, пожалуй честнее. И вслед за древним философом, я любил радостно повторять - "Боги, сколько же на свете вещей, которых мне абсолютно не нужно". Нужно. Теперь я знаю, что количество радости от приобретенной вещи, не зависит от ее явной полезности или бесполезности...
Магазинчик назывался "Весь мир". Он тихонечко прятался в закоулках дебрей Васильевском острова, там, где ветер уже доносит ни с чем не сравнимое ощущение присутствия большой воды. В магазинчике воздух нес дивные букеты - сандал, жасмин, эвкалипт. Прям, режь воздух кусками, и накладывай как торт, на тарелочки к чаю. Магазинчик был забит всякой изящной всячиной. Кальяны, чайные прозрачные фарфоровые приборы, керамические, с узором скромным и совершенным, ванночки для соусов к суши, глиняные подставки подо всё на свете в псевдоацтекском стиле, вычурные, якобы настоящие, турецкие кальяны. Всё это мило соседствует на полках, вызывая в памяти лавчонки из светлых сказок Грина. В такие магазинчики друзья приводят лишь друзей, лишь "своих", и лишь тех, кто "понимает". Впрочем, не знаю. У меня, во всяком случае, это было именно так.
Там я выбрал себе калебасу. Смущенно хихикая, неловко остря, ретушируя всю важность для себя этого процесса. Продавщица, дама не лишенная обаяния, такта и юмора, чем могла помогала. Щедро делилась информацией. Оказалось калебаса - она как живое существо, требует ухода и заботы. Я выбирал долго и неуверенно, пока одна из пузатеньких красоток не легла солидно в мою ладонь, я заглянул ей в бежевую тыквенную душу и понял - эта моя. Беру.
С бамбильей было проще. Презрительно отвергнув всякую излишнюю изощренность, аляповатые напайки и куцые формы, я выбрал изогнутую длинную, со съемной сеточкой и кружочком на "питейном" конце, который я тут же окрестил "загубником". Вообще, я по старой привычке, легко раздавал имена сущностям и предметам. Так, к примеру, людей пьющих матэ, я легко окрестил "калебасерами", к вящей радости своего друга, который чуть в стороне, с вялым интересом наблюдал за этим моим "шоу одного актера".
Матэ было обнюхано, пощупано и выбрано, когда я увидел это чудо. Треугольная тарелка коричневой глины. В центре ее красовались мудрые и жестокие символы солнца. Обилие дружелюбных открытых ладоней и зловещих оскаленных пастей - квадратные узоры ацтекского стиля окружали углубления для благовоний. Хотя, судя по изощренности работы и цене, может я и выпивал когда-нибудь с каким-нибудь из этих доморощенных "ацтекских" мастеров. Само собой, меня купили символы солнца. Само собой, к такой тарелке пришлось брать и сандаловых палочек. Само собой, предварительно их общупав и обнюхав.
Я шел домой переполненный новым ощущением. Так вот что это такое... "Купить себе немного счастья"... Потом вечер скомкался, когда я вспомнил, что ключи остались валяться на рабочем столе в конторе, начались метания и поиски приюта на ночь, и мысли сразу полезли какие-то мутные - мол, накупил чуши всякой, а ни штор для окон, ни шторки для душа не купил... Ох.
Как бы то там ни было, сегодня с утра на работе, я всем "своим" и тем, кто "понимает", хвастался этими новыми игрушками, зазывал на матэ и сандал в гости. ХВ и Цинику послал смску в Турцию, что умираю - хочу настоящий кальян...
Затем я, со своей треугольной тарелкой и зажженными сандаловыми палочками, под испуганным взглядом напарника, трижды обощел вокруг каждого сервера. При этом я проникновенно мычал священные мантры "Оммм" и "Хуммм", выполняя, согласно инструкции, обряд очищения от злых духов. Вроде как даже помогло, вчерашние софтовые глюки, тьфу-тьфу, прекратились. Зато дважды мне на трубу звонили тетки и спрашивали, не перегорело ли у меня что- нибудь в серверной, бо по коридору идет явный запах паленой изоляции. Ох, дикие люди, они еще не доросли до понимания всей пользы от благовоний.

Город щедро дарит мне сценки, картинки, небрежные наброски в пастельных тонах. Город упаковывает красоты и реликвии минувшего в грязноватый целлофан вечной питерской мороси – «кому уценёнку? старьё берём?». Город закручивает себя спиралями, душит магистралями, закупоривает себе вены жестяными побрякушками. Город болеет. Обложенное серым налетом горло неба. Рыхлые тампоны туч потеют моросью, оплакивают лето, которого в этом году и не было вовсе... Любовь моя, дева моя надменная взбалмошная, русалка моя невская, фрёкен Питер, ох дура ж ты баба, как я с тебя удивляюсь, что ж ты с собой делаешь… Если бы я был небом, я бы умыл тебя потоками, по которым просто начинаешь скучать, высушил солнцем, про которое уже и не вспоминаешь и наманикюрил зеленой листвой. Да где уж мне. Выздоравливай, любимая.

Только сейчас осознал, что я действительно НИКОГДА практически до этого не жил один. Родительский дом, казармы, общаги, семья... Как-то всё выливалось одно в другое и все время нужно было под кого-то подстраиваться и кого-то учитывать, всё время кругом были люди, с которыми нужно было считаться... Да и весь этот блошино - кукушиный смутный год я болтался то по бабам, то по друзьям, то по родственникам (что в десять раз хлопотнее, чем по друзьям и в сто раз грустнее, чем по бабам). И пользуясь чужими ресурсами и предметами, я мало задумывался откуда и что берется... И, всю свою жизнь, когда я считал "это - МОЁ", никогда, на самом деле, это "МОИМ" в полной мере и не было. Зато я научился совершенно спокойно распространять своё влияние на пространство и людей, и окружающее делать "МОИМ" хоть в какой-то мере...
Безусловно, всё относительно. И хоть я и говорю, про то, что "МОЕГО" не имел, это не совсем правда. Безусловно, у меня в детстве была "МОЯ" комната, хоть я и делил её с сестрой, безусловно у меня была в кубрике "МОЯ" койка, хоть от курса к курсу менялись и кубрики и койки... Я уж молчу про "МОЙ" угол в "МОЕЙ" старой двухкомнатке, про "МОЕГО" ребёнка, про "МОЮ" работу, "МОИ" книги, "МОЙ" путь... Все эти сущности преломляются во мне, на все эти сущности я кидаю "МОЮ" тень и "МОЙ" свет...
И теперь, наконец-таки, получив "МОЮ" площадь для проживания, собрав вокруг себя "МОИ" вещи и предметы, заведя "МОЕГО" домашнего зверя я ощутил новую меру счастья и понял, что именно этого мне в жизни и не хватало - ощущения "МОЕГО" угла... Места, которое я могу наполнить "МОИМ" смыслом... И я закрываю страничку "смутного" времени. Пусть банальненько, под свечечку, бутылочку "запретного" с моим нынешним режимом пива и салатики, купленные в знакомом универсаме... Но закрываю. Всё. Это было, уроки оценены, тема закрыта. И открываю новую страничку. "Совиный год одиночества", как писал Кортасар. Всё. Решения приняты. Вектора расчерчены. Желания выявлены и приняты как правомерные... "МОЯ" жизнь. Мне это не кажется смешным и кажется важным...
А всё равно я считаю, что истинная правота заключена в библейском "нагим я пришел в этот мир, нагим и уйду"... А поэтому моё - не моё... Ой, ё-моё ... Какая, блин, в сущности разница?

Одиночество это: Угощать себя салатом и подымать тосты в свою честь.

...
Господин водитель Павел нежно пригладил жидкую седоватую прядь волос на своей коричневой от загара лысине, господин грузчик Серега улыбнулся дырами щербатого, с выбитыми резцами, рта. Затем в кабине повисла солидная дымная тишина, когда время лишь деликатно тает табачными кольцами, а проблемы дня текущего лишь бьются наивной мухой изнутри об лобовое стекло. Я был уставшим, практически не выспавшимся и абсолютно счастливым человеком. Где-то в глубине меня еще тарахтела на холостых оборотах жажда деятельности. Я теплым взором окинул буйную, по пояс, хаотически растущую по газонам и вне их траву, прищурился на золотящиеся в оранжевых всполохах, редкие коробки многоэтажек. И как не ворчи на этот архитектурный стиль поздне-совкового модернизма, а все ж таки создает он ощущение некоей прозрачности и объема окружающего пространства. Недалеко что-то стрекотало, пацаны лупили об стенку футбольный мяч. Чуть в стороне фаталистически дымил мусорный контейнер, похожий на подбитый фашистский танк. Далекой артиллерией где-то ухал паровой молот… Двери кабака с многообещающим названием «Логово змея» меланхолично подпирал томный вьюнош с пустым взором. Я усмехнулся. «На помойке во дворе - Не играют злые дети», - ностальгически процитировал я себе под нос.
...


Рассказ целиком - в комментах.