Я всю жизн считала себя математического склада ума человеком. Ну чтоб вы понимали, я была лучшей в классе по математики, физики а вот оценки по русскому и армянскому (правописание) никогда не получала больше 4х, но в основном тройки. Однажды учитель руского чуть ли не рыдала над моим изложением... оценка там была за мысоль 5, а вот за правописание 1... и дело не том что я не читала книги, или не знала правила, просто когда дело доходило до письма все это куда-то девалось из моей головы. Я не дура, и прекрасно понимала что языки это не мое (несмотря на то что говорить учусь я более чем быстро, чай память хорошая), и в сферы связанные с языком я никогда не собералась лезть, но жизнь веселая штука. В течении жизни к моим 2м родным добавились еще 4 иностранных. Я сейчас паралельно активно пользуюсь 4мя, каждый день. И что самое печальное по роду деятельности мне приходиться писать достаточно много... Вот такой вот парадокс

Мне сегодня снилась моя старушка и дом, которого уже нет. Ну как, физически он есть, но это не МОЙ дом. Я иногда так хочу вернуться туда в прошлое в ту размеренность, где желый спокойный свет начника, шелест переворчиваемых страниц, и мерное щелкание стрелок часов. Но Дом это не место это ощущение, это люди. Это покой и умиротворение. Прошло 8 лет. Я так и не смогла найти или построить СВОЙ дом. Моя неспокойная натура гонит меня вперед и вперед. И видемо мовз пытаеться зацепиться за воспомнинания, но хаос моей жизни проникает в тот умиротворенный мирок, который глубоко в моем сердце и по которому я запретила себя тосковать... проникает и стены рушаться, ночник горить ярким светом больничной лампы, а часы отсчитывают секунды войны и разрушения. Ночной кошмар... всего лишь ночной кошмар, рожденный вымотаным мозгом.