Спи, доверчивый уж, пусть приснится тебе
как сестра отпевает ушедшего брата;
мой придуманный мир по краям черно-бел,
лишь в сплетении вен - восемь путаных радуг.
лунных бабочек рой из соленой воды
вдруг вспорхнет. Этой ночью допишется пьеса.
Спи, мой маленький уж. А к утру поводырь
бросит в пепел костра три серебряных пессо -
две монеты тебе, и одну - для меня;
размешай их с росой и пыльцой чистотела.
По тропинкам ползет златоосень-змея
и сливается с ночью изгибами тела.
Терпкий холод ночной мяту выльет к кости;
ты не бойся, любовь не дает метастазы..
Я щепоть сорных трав в твои сны опустил,
похоронным цветам - погребальные вазы.
Скоро кончится лето и выпадет снег;
все что пело вчера, станет ветхим и старым,
и иссушит мой взгляд быстроглазый твой век;
а сосуд для души - неразменная тара.
Шорох скошенных трав, стон загубленных душ
заглушит клин надежд, не вернувшихся с юга.
Но пока я с тобой, спи мой маленький уж,
пусть щекочет земля твое теплое брюхо...