Бессонной дрожью воробьиной
Пропитан воздух в декабре.
Дышу, трясусь, сутулю спину,
Я болен, мама — это бред.

Потухший взгляд — зола и сажа,
Я плачу ночью — наношу
Чернильный мрак на снег бумажный,
Я болен, мама. Я пишу.

Зевок — тире, а кашель — точка,
Ночному городу в живот
Втыкаю крик свой, как заточку.
Я болен, мама — горло жжет.

Ошейник смысла, ритма цепи —
Мой лай становится строфой.
Бумага ждет. Бумага слепит.
Я болен, мама. Я... живой.