Смотрю из окна электрички на садящийся самолет. Так мы смотрим на канатоходцев. С надеждой на ошибку. Самолет скрывается за лесистыми Пулковскими холмами. Еще ждешь секунду, по привычке, вспышки, но уже понимаешь: даже если он упал - ни звука, ни вспышки сюда не долетит. Ты не увидишь этого. Не в этот раз.
Самолет - канатоходец нашего времени. Задирая голову, провожаем его взглядом, ждем. На взлете и посадке привычно ожидаем чуда.
Наблюдатели, такие, как я, в салоне всегда хорошо заметны. Страшно лететь, по привычке ожидая падения, надеясь на ошибку.