"Когда птичка сна задумала свить гнёздышко в моём зрачке,
она увидела ресницы и испугалась быть пойманной в сети".

Кто лучше, чем Ибн Аль-Хамара, арабский поэт из Андалусии,
почувствовал непостижимую глубину бессонницы?
О, Бессонница, ты пришла, чтобы встряхнуть мою плоть и мою гордыню. Ты оттеняешь инстинкты и воспламеняешь грёзы. Ты за одну ночь наделяешь человека большим знанием, чем дни покоя. Ты отяжелевшим векам даруешь откровения важнее безымянных недугов и катастроф времени! Благодаря тебе я услышал здоровый храп, храп людей, погружённых в звучное забытье, тогда как моё одиночество охватывало окрестную темень, становясь ещё более необъятным, чем она сама. Нет такой мысли, которая утешила бы меня в темноте.. Нет такой философской системы, которая бы выдержала мои ночные бдения.

Выводы бессонницы разрушают даже самые достоверные постулаты.
Устав от такого распада, я в конце концов сказал себе:
Всё, больше никаких колебаний… уснуть или умереть… вернуть себе сон или исчезнуть…

Вы будете страдать от всего, и притом чрезмерно: ветерок покажется вам шквалом, лёгкое прикосновение – кинжальным ударом, улыбка – оплеухой, пустяк – катаклизмом. И всё это из-за того, что ночные бдения могут прекратиться, но их свет будет в вас жить: нельзя безнаказанно вглядываться во мрак, поскольку наука мрака сопряжена с опасностью. Есть такие глаза, которые уже ничему не научатся у солнца. И есть души, больные ночами, от которых они никогда не исцеляться.

Зачем ты читаешь? Зачем ты пишешь? Зачем ты говоришь? Зачем ты молчишь? Зачем ты спишь? Зачем ты бодрствуешь? Зачем ты любишь? Зачем ты ненавидишь? Зачем ты общаешься? Зачем ты задаёшь вопросы? Зачем ты радуешься? Зачем ты страдаешь? Зачем ты дышишь? Зачем ты живёшь? Ты – человек. Ты - животное с отсроченными желаниями – ты представляешь собою здравомыслящее ничто, которое охватывает всё, будучи охваченным ничем, которое наблюдает за всеми объектами, не владея ни одним из них. Ты горилла, утратившая волосы на теле и заменившая их идеалами. Тупая обезьяна, выдумавшая идеи, отчего твои гримасы сделались ещё более обезьяньими.
Ты человек, и я тебя презираю!

Почему ты цепляешься за свою никчемную жизнь? Лишь потому, что, что она не зиждется ни на чём и не располагает даже тенью какого-либо аргумента в свою защиту. Тогда как смерть в этом отношении даже чересчур аккуратна; все аргументы говорят в её пользу. Непостижимая для инстинктов смерть встаёт перед мысленным взором – прозрачная, лишённая каких бы то ни было чар и ложной прелести неведомого. Поскольку жизнь нагромождает никчемные загадки и монополизирует бессмыслицу, она внушает больше ужаса, чем смерть. На самом деле не смерть, а именно жизнь и есть великое Неведомое. Если бы жизнь обладала хотя бы одним внятным и бесспорным аргументом в свою пользу, она уничтожила бы сама себя. Поставь перед жизнью точную цель, и ты тут же увидишь, как она вмиг утратит свою привлекательность.

На руинах тлеющей цивилизации ты дёргаешься, мучимый стародавними грёзами, ты инженер своей собственной утомлённости, гробокопатель своего будущего, вперивший свой наивный взгляд в собственные иллюзии и надежды. Древо Жизни больше не увидит вёсен, древесина его засохла; из него сделают гроб для твоих костей, снов и печалей. Твоей плоти достался в наследство горький запах прекрасной падали, разбросанной в тысячелетиях. На кладбище Духа лежат принципы, формулы, надежды, идеалы и ценности. Прекрасному уже давно дано определение, и оно закопано в землю. А вместе с ним – Истина, Благо, Знание и Боги. Они все там догнивают. Вот я иду по этому кладбищу. Под этим крестом видит свой последний сон Истина; рядом – Очарование; чуть подальше – Непредвзятость, а над кучей плит, скрывающих бредовые видения, высится мавзолей Абсолюта: здесь лежат лживые утешения души и её обманчивые вершины. Ну а ещё выше, увенчивая собой эту тишину, парит Заблуждение.

Ты подошёл к вратам философии с твоей собственной болью в надежде найти исцеление. Но так как врата уже давно прогнили и им уже нечего защищать, они открываются сами собой и предметом философии становится что угодно. Вместо параграфов там теперь духота мысли, вонь идеи, унижения теории. Когда я разглядываю идеи, они кажутся мне ещё более бесполезными, чем вещи. Все мыслители – это неудачники, обнаружившие свою несостоятельность в делах и мстящие за свой провал с помощью идей. Любая проблема, если ты будешь докапываться до её сути, привёт тебя в конечном итоге к банкротству, к краху твоего интеллекта. Чем больше возникает вопросов, тем больше ответов повисает в пространстве, где не видно горизонта.
Отпусти свой ум. Убей себя!

Все стихии и поступки оказываются в сговоре, чтобы ранить тебя. Может тебе стоит облечься в броню презрения и укрыться в крепости отвращения, помечтать о человеческом безразличии? Однако отголоски времени стали бы преследовать тебя даже в самом дальнем твоём забытьи. Что за грех ты совершил, чтобы родиться, что за преступление, чтобы существовать? Твоя боль, равно как и твоя судьба, беспричинна. Как ты представляешь жизнь других людей, если даже твоя собственная жизнь едва укладывается в твоём уме? Почему у тебя и у любого другого человека не хватает сил избавиться от обязанности дышать? Зачем терпеть этот затвердевший воздух, который забил тебе лёгкие? Как справиться с возникающими у тебя туманными надеждами и окаменелыми идеями, если ты в своём одиночестве подражаешь то изолированному утёсу, то застрявшему на краю света плевку? Ничто не разбудит в тебе угасшую с годами жажду жизни и смерти, угасшую от того, что нет никакого смысла утолять её в безмолвных и неприятных источниках, из которых пьют люди. Выкидыш с немыми и пересохшими устами, ты пребудешь по ту сторону жизни и смерти, и даже по ту сторону звука рыданий. Прекрати свои мучения.
Умри! Убей себя!

Будущее ждёт тебя, чтобы тебя же уничтожить. Сознание регистрирует только переломы в твоём существовании, а органы чувств трепещут, лишь настраиваясь на очередную катастрофу. Безответная от печали, твоя жизнь глумится над собственными мгновениями. После того как тебе удалось разглядеть в любом убеждении грязь и в любой привязанности профанацию, ты уже больше не имеешь права ждать – ни в этом мире, ни где-либо ещё, - что надежда внесёт в твою судьбу какие-то изменения. Смирись с тем, что на пороге твоей старости наступит час, когда, утратив весь свой пыл, горбясь над изменившим тебе телом, ты побредёшь как полупризрак, полупадаль неведомо куда. Зачем ждать этот час? Зачем мучить своим бесплодным существованием себя и других?
Сдохни! Убей себя!