Он как всегда одет не по погоде. Пожалуй, приглашу его на чай.
Ему не холодно, скорее - одиноко.
Он присядет на край стула и станет смешно греть руки над дымящейся кружкой. А потом начнет задавать вопросы. Конечно, кто же как не он…
Сначала я буду мягчить ответы и предлагать сладкое. Потом нам надоест эта, крадущая время игра.
И, опустив глаза, я начну говорить.
Его не ждут, хотя и отмечают дважды в году его рождение. Ждут от него. Справедливости, чуда, гнева…
Нет, дожидаются не все. Многие хотят сразу и сейчас, а во второе рождение не верят.
Им стращают и спекулируют. Его рядят и гримируют.
Забывают когда ничего не нужно, но в общем - помнят.
И тут я услышу свой голос. Громкий и резкий.
Подняв глаза, я увижу его чуть дрожащие пальцы на остывшей кружке.
Он постарел, подумаю я проглотив комок в горле.
И замолчу.