Мне бы сейчас к Одуванчику, да июнь, да лес, да гулять до заката, а потом – в дом, и чтобы пахло смолой и хвоей, и кололись бы вылезающие из подушек перья, и было бы как не было никогда... еще?..
Каждое слово можно расписать до рассказа, а можно, в теории, и до романа. Хотя на роман у меня ни времени, ни сил... А рассказ – не хочется.
Писала ведь уже, тысячу раз. И по-русски, и не только. Надоело повторяться. А главное: думаешь - и все идеально, верх совершенства, пишешь – не получается. Или получается, но не то. А чаще все-таки не получается. Сказку, вот, никак не могу дописать. Длинно, детально, скучно. Ни первоначальной идеи, ни вторичного языка...
А все-таки...