Я давно пропитана традициями народа этой страны. Меня не удивляют ни салака в молоке, ни кислая капуста с перловой кашей в одной тарелке. Я сумею вспомнить на какие волости и хутора делят орнаментом национальной одежды, смогу, ловко сворачивая язык в трубочку, произнести фамилии и улицы без запинки, может быть вспомню что-то из песен. Я уже привыкла, что собаку можно назвать Нятцем или Кятцем, а даже не Эммой или Гектором.
Но я никак не могу привыкнуть к тому, что водители, прямо-таки наперебой, пропускают пешеходов не только в обозначенных местах и на зеленый свет.
Я все время жду подвоха, когда новенькая иномарка плавно тормозит, сдерживая за собой хвост из пяти-семи таких же иномарочек. Когда водители терпеливо дожидаются моего выхода из очередного столбняка и не улюлюкают в такт моим первым робким шагам.

Да, Кэт, это вам не рожать, крича на родном языке…